Author Archives: Jean Jacques Dorio

Laissons sibiler les serpents Qui a écrit ce vers ma chère Sibiler n’est pas syllaber Laissons syllaber les enfants Dans une école ensoleillée C’est le jour de l’épiphanie Dont il sort la fève nouvelle Ouvrez lecteurs ouvrez vos cœurs À la pulsation des ruelles Celles où les vers s’accumulent Sibyllins ou brodés d’écume Qui font sibiler les cœurs purs En chantant des songs sur un banc Leur bouche en cœur d’épiphanie

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Trop de questions tuent le poème Mais aucune l’anémie Des mots parlant s’offrent à mes lèvres Mais je les refuse et le poème fond Si je les admets tous le poème fait ronron Il n’est jamais content…le cochon !

J’ai deux textes sous mes yeux, un sur la forme, l’autre sur le côté apocryphe de toute langue poétique. Mais je vais les laisser reposer, ils sont trop informes pour les donner à lire tels quels. Hier j’ai vu deux choses dignes d’intérêt, un renard et un bateau. Le renard a pointé son visage par-dessus la haie du jardin de la maison dont je suis l’hôte, 23 Perrers Road, au sud-ouest de Londres : ce fut un éblouissement qui fit battre le cœur. Une heure après, j’étais à la National Gallery, devant la toile de Turner, où un remorqueur à vapeur tracte l’imposant navire à voile le Téméraire pour l’envoyer à la casse. Il y a presque douze ans, je me trouvais cassant ma plume, comme en état de médium devant le même tableau. La forme, la langue apocryphe, Goupil, Turner, le Téméraire. La suite au prochain numéro.

Pour Hélène en particulier
J’écris des poèmes à tire larigot 
Trop Mais ceux qui les lisent en sont réjouis 
Ils ne sont pas l’enfant d’une nuit d’Idumee
Bien qu’ils naissent la nuit sous la lampe protée 
Ils ne sont pas non plus le prince des nuées 
Qui hante la tempête des mots contre les choses
Ils passent isolés, ignorés de l’élite,
Mais non de celles et ceux qui cherchent la douceur
D’un moment d’existence où s’atténuent nos maux

Londres 4 janvier 2023

À refaire, avait disparu de ma mémoire, c’était pourtant, un petit texte me le rappelle, ce que l’instituteur marquait parfois dans la marge marqué d’une croix rouge. Avec du sang de rouge-gorge sur les doigts / le professeur corrige ma rédaction. Une chanson de Gilles Elbaz que j’ai eu la chance de croiser dans ma vie. Avec lui, une nuit dans un café de Saint Germain on avait échangé une guitare chantant Brassens. Et si c’était « à refaire », je recommencerai.