Jean Jacques Dorio

SIXIÈME ANNÉE POUR MA BELLE ENDORMIE

J'aimerais t'écrire quelque chose d'inédit
Une ruse un pas de côté
Comme font les poètes
Quand ils accouchent sur le papier
D'un rêve que nul n'a jamais fait

Mais l'horizon recule toujours plus
D'année en année
Aussi en cachette pour que personne ne me voit
J'ai posé les chiffres de la multiplication
Avec ses retenues
Comme je te vois encore le faire
Certain soir
Où tu imaginais des problèmes
Pour tes élèves

Ça fait exactement
Deux mille cent quatre-vingt-dix jours
Que tu as eu la ridicule idée
De nous quitter

25 mai 2020

Demain dès l’aube
un enregistrement brut
pour un chant improvisé
en hommage à ma belle endormie
01/12/2017 8h53

Demain dès l’aube
une autre version
de ce poème sublime de simplicité
de Victor Hugo
plus actuel que jamais

26/11/2017 14h32

(si j’enregistre le titre en studio un jour
quelle version préférez-vous ?)

version 3
un bouquet de houx vert
et de bruyère en fleur
17/11/2017 20h39

LE TEMPS QUI COURT

**écrit tel quel**
**à la course**
**ce 24 mai**
**à 1h30**
**demain je l’écrirai sur le clavier**
**et puis je le dirai**
**enregistré**

LE TEMPS QUI COURT

Le temps qui court est arrêté

Dans le jardin des grands récits

Le mien est si petit

Il n’y aura bientôt plus personne

dans la course à l’abîme

du Dante ou de Shakespeare

Le mien est si petit

qu’il tombe dans l’oubli

au fur et à mesure

que je le décline

sur ma page de nuit

blanche

La course infinie

des grands poètes et prosateurs

m’a toujours fait peur

La mienne ressemble

au petit trafic des fourmis

que quelques spectateurs abrutis

couvrent de poudre grise

L’Enfer gémit la Tempête hurle

Les morts hantent la scène

De fosses peu communes

Dans mon petit jardin

à l’écart des grands récits

J’enterre mes fourmis

le grain à grain du texte
dit par la voix
de celui qui l’écrivit

METTONS QUE JE N’AI RIEN DIT

**hypnographies**
**Dorio**
**23/05/2020**

je parle au papier
avec ma voix
23/05/2020
11h30

Mettons que je n’ai rien dit.

Mettons que je m’appelle Ishmaël

et que pour chasser le cafard

l’envie me prend de naviguer.

Mettons que cette écriture,

se fait en mode survie.

Mettons qu’elle se perd

dans Méandre fils d’Océan

et de Thétis.

Mettons qu’elle se relance

par ricochets et palets

d’une marelle étourdissante.

Mettons que cet exercice

de chevet anaphorisant

m’évite la prise d’anxiolytiques.

Mettons que je traverse ainsi

mes intimes altérités

croisant personnes et personnages,

lieux, paysages, époques, pensées

perdues et retrouvées,

scènes autres et nourrissant

mes feuilles d’ombre.

Mettons qu’à la différence

de l’écriture d’une poésie

qui requiert un temps infini

de retouches et variations,

ce dictionnaire s’écrit

d’une traite et joyeusement

à part moi.

Mettons, en effet,

que je n’ai rien dit.

UN DICTIONNAIRE À PART MOI

« Patchwork in progress)

NOUS N’IRONS PAS AU PARADIS !

**un dessin d’enfant**
**qui ne veut pas aller**
**au paradis**
**21/05/2020**
**jour de l’Ascension**
**pour rire**

Ici on ne demande pas qui rabiboche les âmes
et pourquoi pleuraient-elles de concert
devant la stèle du roi aux oreilles d'âne
mort de faim parce que tout ce qu'il touchait
se transformait en or Ah! Ah! On vous en raconte
des belles et des pas mûres peignées par ce vieux
docteur de Vienne qui barbouilla les figures
de ses patient.e.s de rêves incestueux

Du divin au divan très peu pour moi
dit l'étrange âne de Paroles
Et pi au bout du conte
Il colle de fines ailes aux enfants du Paradis
Retour sur Terre garanti !

« un ptit coin d’paradis«
voix paroles et musique
accompagnement piano
JJ Dorio

FIGURES ET ARCANES RETOURNÉES EN ENFANCE

**tel quel**
**un premier jet**
**modifié sur le clavier**
**21 mai 2020**
**01.53**

Je prélève une carte du château
de paroles et de sons
faisant jouer Hasard
que je charge de sens

C'est un don innocent
à l'écart de la petite troupe
des poètes en place
qui exhibent leurs fétiches
dans le décor funèbre
d'une anthologie fin de siècle

Ma carte de symboles et d'affects
apparaît pour les yeux parfumés
de ma belle disparue
à la fin d'un banquet
où chaque instant
 comme si c'était le dernier
fleurissait

Depuis qu'elle est partie
le jeu s'est inversé
mes figures et arcanes
retournent en enfance
imaginant des vers 
qui viennent se lover
sur son corps en absence