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MES PETITES CARTES D’ÉCHOUAGE











MES PETITES CARTES D’ÉCHOUAGES










Lundi matin dans le jardin chaud mais secoué par le mistral





je lis j’écris et je m’absente





faute d’oiseaux à l’entour je deviens papillon





qui se joue du vent dans l’abricotier qu’il prend pour un berceau










je glisse cette phrase sur une carte format d’identité





alors qu’elle est si éloignée d’une identité bien établie










le soir je reprends la même place





siège en plastique souple et bas sous les arbres fruitiers





le vent n’en finit pas de faire son ramdam





les papillons se sont enfuis










je n’avais pas du tout prévu de poursuivre cette écriture





mais je l’écris pour mon petit fils





qui la lira plus tard





et découvrira que ce jour-là son grand-père a consigné le fait





qu’une maudite guêpe l’avait piquée sur le crâne





alors qu’il faisait du tri sélectif avec sa maman





ma fille










l’autre m’envoie des photos et des impressions





depuis l’île de Nantucket





elle a vu des phoques des vrais










ainsi passent les jours et les soucis





sur mes petites cartes d’échouage





une cigale me donne le dernier la










lecture petites cartes d'échouage

	


	





	

		
FIGURES ET ARCANES RETOURNÉES EN ENFANCE
	


	
	

		

tel quel
un premier jet
modifié sur le clavier
21 mai 2020
01.53





Je prélève une carte du château
de paroles et de sons
faisant jouer Hasard
que je charge de sens

C'est un don innocent
à l'écart de la petite troupe
des poètes en place
qui exhibent leurs fétiches
dans le décor funèbre
d'une anthologie fin de siècle

Ma carte de symboles et d'affects
apparaît pour les yeux parfumés
de ma belle disparue
à la fin d'un banquet
où chaque instant
 comme si c'était le dernier
fleurissait

Depuis qu'elle est partie
le jeu s'est inversé
mes figures et arcanes
retournent en enfance
imaginant des vers 
qui viennent se lover
sur son corps en absence











	


	





	

		
TERRITOIRES D’ÉCRITURES
	


	
	

		






À l’approche du poème, aurore et crépuscule redeviennent la nuit, le commencement et le bout de la nuit. Le poète y jette alors son filet, comme le pêcheur à la mer, afin de saisir tout ce qui évolue dans l’invisible, ces myriades d’êtres incolores, sans souffle et sans poids, qui peuplent le silence.





                                 Edmond Jabès (1912-1991)










J’ai
un territoire, en apparence étroit, infime, invisible ; ma chambre, mon
lit, cette carte où je prose ces quelques lignes, au milieu de chaque nuit,
dans la plus extrême des solitudes.





J’ai
un territoire concomitant, immense, impersonnel, en mouvement perpétuel du
connu vers l’inconnu, où « un autre que moi » réside, se désaccorde à
ses croyances en s’accordant à des auteur.e.s de toutes disciplines, qui
instaurent d’autres distances à des connaissances à renouveler, une intensité
et des rythmes qui opèrent mues et métamorphoses.





Ce que
j’essaie de dire là, ne peut passer que par une écriture, hésitante, ralentie,
sans prétention, dont les motifs tissés ont besoin au matin de reprises sur le
clavier azertyuiop, de contrepoints…en suspens.





(texte en cours) nuit et matin du 21/11/2019















                       cette carte où je prose ces quelques lignes





                   photographiée sur fond d’une toile peinte





                                      titre : l’horloge sidérale





                                                         Dorio





                                                    24/08/2016