Jean Jacques Dorio Un poème inédit par jour
La mort n’y mord
Clément Marot
Tout ce mélange
des funérailles anciennes
et des convois mortuaires
interdits
Avril
les fils se rompent
à l’hôpital des peines
L’art de mourir des littératures
s’est mué en mort artificielle
Les morts ne sont plus là
pour dire leur parole dernière…
Même parlant sans rien dire
ou râlant encore un peu
dans le style pathétique
et futile
de leur souffle dernier
Un dimanche particulier alors que la plupart des gens ont ordre de rester chez eux Chez moi – c’était chez nous avant que le cancer détruise ma moitié – Chez nous tout à côté tout au-dessus il y a un bois et des chemins dans la garrigue Une géographie secrète et prolixe pour les promeneurs solitaires ou à deux Sur la photo on voit une zone sans arbres Ils ont brûlé l’été 1996 juste après notre installation dans la bastide de nos rêves J’écris assis sur un petit pin horizontal déraciné Un petit air frais agréable Sur l’ordinateur en bas j’ai laissé en plan le début d’une lettre dans laquelle j’évoque mon correspondant de la nuit Il écrivait à sa Sophie à lui depuis un lieu fréquenté par les créateurs de littérature de l’époque C’était en 1760 et l’endroit s’appelait La Chevrette Ce long sms je le dédie à Josiane Dorio et à Denis Diderot que je réunis ici
La chanson des guinguettes du pavé des bistrots
Les goualantes le guinche le dimanch’ des prolos
Un brin de nostalgie des rengain’s oubliées
36 et 68 La plage sous les pavés
La chanson des cités le rap laisse bêton
I am l’encre et le sang la misère la baston
Une dos’ d’Utopie dans ton cocktail maison
Petit frère faut changer la haine en illusion
La chanson éternelle sur les lèvres des vivants
La douceur des voyelles la douleur des mourants
La chanson des guinguettes du pavé des bistrots
36 et 68 Música maestro
SILLONS TRISYLLABIQUES
année 2020
dite des devins
indication :
lire des yeux puis de la voix
ces textes écrits en trisyllabes
le lecteur idéal laisse le texte capter
tout son présent
n’oubliez pas les diérèses.
Janvier
PAROLES SANS ROMANCES TRACÉES À LA POINTE FINE
il ne sert à rien d’expliquer Dorio dans le texte Dorio a’xist’pas mais il trace des sillons en passant une araire pointe fine va et vient de paroles sans romances il ne sert à rien sur la page des fragments qui se perdent roue errante d’une main du tressage sans dressage la sibylle peut bien rire les idylles et rondeaux s’en aller je persiste et je signe
Février
SOLITAIRES SOLIDAIRES DES RAISONS ET DES RIMES
février découpé en vingt neuf vers sans rimes à jets d’encre sur la page puis clavier pour l’écran février cette année apporta corona un virus une grippe pas d’Espagne mais de Chine tchin tchin tchin qu’opposer à la mort si ce n’est la richesse d’exister avec et pour nos semblables solitaires solidaires des raisons et des rimes chuchotées
Mars
POÈMES DE COVID EN RÉA POÉTIQUE
tout oublier phrases cul par-dessus gentillesse tout ouvrir à ton bic laissé seul sur la page mon hôtesse tout futur enjambant passerelle au-dessus de l’abîme tout connaître du regard des mourant.e.s à la douane du grand soir tout écrire en réa poétique des poèmes de covid des patient.e.s aimables qui sourient avant de trépasser tout ainsi qui passa
Je tourne les pages d’avant le déluge.
Coup de dés, féeries, giboulées et cascades de phrases embarquées sur le bac traversant le Grand Rhône.
Nous nous aimions sur le pont et les tables de longévité, sur les scènes de Billie Holiday où les morts à la fin se relèvent.
Je tourne les pages des longues patiences, sur la mer des Martigues où de Staël pose ses petites barques pareilles à des cercueils.
Avant le déluge, l’arche de l’enfance de l’Art brûlant à petit feu, nos pâquerettes ornant toute l’année la pelouse des falaises de La Couronne aux Tamaris.
Et le cri des corbeaux en berne sur la mer jaune des blés :
« Et savez-vous au juste ce qu’est la cruauté ? »*
* Antonin Artaud
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