SONNET DU DIMANCHE 22 AOÛT MMXXI





sonnet du dimanche 22 août sur un air de tango maestro
Maman a mis sa robe blanche
Il a mis ses mains sur ses hanches
Deux pas de danse elle a souri
Le sax a fait vibrer son anche

Je relis Don Quichotte de la Manche
Réécrit à Nîmes par Pierre Ménard
Dans Les petites amoureuses je relève le mot éclanche
Un journal dit que les antivax sont des voyous et des malappris

J’écris à mon pote vieille branche
Qui habite Bayeux 33 rue Franche
C’est un lecteur fervent de Marguerite Yourcenar

Mon dernier tercet s’embranche
Sur la mémoire qui flanche
Doudoudidoudoudou un titre signé Rezvani






VERS ET REVERS légèreté & pesanteur (reprise du poème 9)





Vers léger comme en apesanteur,
à la créativité proche de l’Enfance de l’Art,
avant les coups portés à notre mémoire.

Vers et vents qui nous poussent ou nous contrarient.
Nous faséyons, l’âme flottante, 
l’esprit perdu sans sa gouverne : le corps pensant.

Vers léger verlainien,
Laissons- le s’apaiser de la bonne tempête. 

Vers et revers, légèreté et pesanteur,
La plume écrit "inachevé"
Laissant dans l’énigme son lecteur.








LA POÉSIE N’A PAS DE PRIX reprise du poème 8

En ce monde étiré, parcouru en tous sens, volubile et affairiste,
la poésie survit,
langue de sable, déploration surannée, etc.

Gaston Puel


La poésie n'a pas de prix.
Elle se donne pour rien.
Hors des marchands
des cuistres et des théoriciens,
qui se font mousser
avec les mots des insurgés.

La poésie n'a pas de prix.
C'est un peu d'air qui est passé
sur cette colline, sur cette rue.
Ce ru de figures invisibles
qui bouillonnent,
moitié pierre, moitié écume.

La poésie n'a pas de prix.
Trésor caché des nuits
Elle lève ses barricades mystérieuses
au carrefour des rêves
et des réalités.

La poésie n'a pas de prix.
Inapte à ses marchés
où ceux qui inscrivent « poète »
sur leur carte d'identité plastifiée,
troquent l'or du temps
pour leur petite monnaie de signes.

Innocente, dérangeante,
pauvre et sans prix,
Poésie n'est pas un nom facile à porter.

Elle est pourtant l'humaine mesure,
Un cami compartit Un chemin partagé
Qui relie maille après maille
ses lecteurs dispersés.

Joie et douleur mêlées
Dans un simple poème
Qui ne fait que passer.



la poésie n’a pas de prix