Archives de l’étiquette : dimanche

C’EST PAS VRAI !






cinq septembre










assis sur la colline en sortant du petit bois de pin





en y passant j’ai encore entendu 2 ou 3 cigales





avant la bise soit venue










je feuillette le catalogue du Vistemboir





dont j’ai rencontré l’éditrice hier à Aix en Provence





outre la qualité et l’originalité de ses publications





nous avons bavardé comme de vieux amis





qui ignoraient qu’ils étaient nés le même jour de mars





(mais elle 2 ans après)





et qu’ils avaient habité sans le savoir l’un en face de l’autre à Paris





rue de Vaugirard en Mai 68 (plutôt en juin juillet)










c’est un dimanche scintillant avec une voile blanche égarée





entre les pétroliers





et un petit bateau à moteur qui traverse la rade





en faisant les mêmes panaches que les avions du soir





partant pour l’Afrique










You don’t say





Melba Lison exceptionnelle tromboniste côté femme





C’est pas vrai !










premier jet











	


	





	

		
SONNET DU DIMANCHE 22 AOÛT MMXXI
	


	
	

		






sonnet du dimanche 22 août sur un air de tango maestro





Maman a mis sa robe blanche
Il a mis ses mains sur ses hanches
Deux pas de danse elle a souri
Le sax a fait vibrer son anche

Je relis Don Quichotte de la Manche
Réécrit à Nîmes par Pierre Ménard
Dans Les petites amoureuses je relève le mot éclanche
Un journal dit que les antivax sont des voyous et des malappris

J’écris à mon pote vieille branche
Qui habite Bayeux 33 rue Franche
C’est un lecteur fervent de Marguerite Yourcenar

Mon dernier tercet s’embranche
Sur la mémoire qui flanche
Doudoudidoudoudou un titre signé Rezvani








	


	







	

		
UN FLEUVE D’ART ET D’OR PAILLEUR
	


	
	

		

TEXTE ET HYPNOGRAPHIES
dernier jour de mai 2020
un dimanche unique





UN FLEUVE D’ART ET D’OR PAILLEUR










Un fleuve d’art





et d’or pailleur





Paille et poutre





De la cave au grenier





Du grenier





où l’on voit les  Constellations





sur les 23 toiles roulées





par Joan Miró










Aujourd’hui





c’est dimanche





je me dis





quoique je fasse





il n’y en aura pas deux





comme celui-là










C’est le dernier jour de mai





deux mille vingt





J’entends la première tourterelle





de l’aurore





Mais je ne vais me hâter





de quitter le lit





Corps allongé





Plume arrêtée










Je dicte ce faux poème





à la secrétaire





Madame Puérilité






	


	





	

		
IL Y A LEXIE ET ALEXIE
	


	
	

		






Tu lis la littérature d’un professeur de neurologie qui raconte les histoires vécues par des patients tombés en panne de perceptions à la suite de divers accidents cérébraux.





Parfois on dirait Monsieur Plume de Michaux ou Palomar, moins connu, mais tout aussi savoureux, d’Italo Calvino.





Ce matin, par exemple, tu fais l’expérience de « cécité verbale ».





Tu es dans ton hamac, c’est dimanche de Pâques deux mille 20, tranquille et calme, sous le ciel bleu qui moutonne, entouré de tes arbres et de ta pelouse en fête. Une tendinite tenace t’interdit de faire la première coupe et les herbes, fleurs, boules de pissenlits sèment à tout vent.





Et alors « l’alexie » ? – c’est le nom scientifique que notre neurologue emploie.





Eh bien voilà, si un accident vasculaire provient à l’endroit du cerveau qui nous permet en temps normal de reconnaître les lettres, tu deviens incapable de lire, mais non d’écrire !





Ton système de reconnaissance des lettres est détruit.





Idéal pour confier ce petit texte à des lecteurs bienveillants qui pourront si tu les sollicites te le relire à haute voix,





Résurrection pascale oblige.