Mourir la moue le verbe boudé jusqu’au bout

Mourir l’amour au temps des encriers des conjugaisons aux odeurs de violettes

Mourir la mourre au hasard des cinq doigts soufflant le chaud et le froid

Mourir l’amer la pointe rouge d’un phare le leurre des bougies aux cornes d’un troupeau d’animaux de paroles

Mourir fantôme dans un livre d’heures où tous les mots se brouillent dans un corps qui aspire au grand repos

Presque rien on dirait

Ce je-ne-sais-quoi

D’un philosophe prolixe

Presque rien comme un sketch

D’un humoriste marxiste

(tendance Groucho)

Presque rien je te porte

Cette nuit sous la vague d’Hokusai

Ce fou de dessins qui porta -dit-on-

une centaine de noms

Presque rien je m’attarde

Sur cette forme vague

Évoquant un vers de Jadis

Mais je ne m’en chaut guère

Presque rien on dirait Ce je-ne-sais-quoi D’un philosophe prolixe

Presque rien comme un sketch D’un humoriste marxiste (tendance Groucho)

Presque rien je te porte Cette nuit sous la vague d’Hokusai

Ce fou de dessins qui porta -dit-on- une centaine de noms

Presque rien je m’attarde Sur cette forme vague Évoquant un vers de Jadis

Mais je ne m’en chaut guère