J’ai le goût de l’invention et de la rareté Celui du bol où infusent mes rares thés J’ai le goût d’étrenner nuit à nuit mes vers Et celui d’écouter mille discours divers J’ai le goût d’écrire plus ou moins des ballades Celui d’accompagner Montaigne Qui sur son petit cheval se balade J’ai le goût de chanter Brassens à domicile Celui d’ouïr chansons gaillardes et indociles J’ai le goût de semer à tout vent buissonnier Mes petites fleurs bleues de vrai saulnier J'ai le goût de la mise en suspens De l'ego devant le texte Qui va et vient et nous métamorphose
MES LECTEURS
Ils ne seraient pas, selon moi, mes lecteurs, mais les propres lecteurs d’eux-mêmes. Marcel Proust Oui, mais comment, chère lectrice, cher lecteur, lire en toi-même, si ce n’est en lisant ton « livre de signes inconnus », si ce n’est en écrivant pour toi-même, à ta manière, après avoir été stimulé par le poème sous tes yeux, dont tu t’évades pour t’adonner à « la vie enfin découverte et éclaircie, la seule vie par conséquent réellement vécue, (celle de) la littérature ». guillemets Marcel Proust (Le Temps retrouvé) Cette vie qui en un sens, habite à chaque instant chez tous les hommes aussi bien que chez « l’artiste ». Mais ils ne la voient pas, parce qu’ils ne cherchent pas à l’éclaircir. M.P.
NOS MÉTAPHORES VIVES
L’énigme du discours métaphorique c’est, semble-t-il, qu’il invente au double sens du mot : Ce qu’il crée, il le découvre Et ce qu’il trouve, il l’invente. Paul Ricœur (La métaphore vive) Ça s’coue la vie La vie, ça s’coud Par tous les bouts Portant le joug Des peines quotidiennes Ou bien pis De supplices de l’estrapade En Enfer des camps Où l’on extermine À tout va Ça secoue la vie La vie ça se coud D’un texte à l’autre C’est le fil rouge D’une main qui refuse De vivre pour rin Marionnette vide De la Môme Néant 1 Qui quoi qu’elle dise Fasse et pense A’xiste pas Mais cependant Face à ce qui se dérobe 2 Un texte poétique Amorce l’ouverture De notre sac de peau D’où gicle la forme D’associations libres L’ébranlement salutaire De nos métaphores vives 1 Jean Tardieu 2 Henri Michaux
SUR LE COURS MIRABEAU
J'ai souvent écrit sur le cours Mirabeau Mais jamais à califourchon dans les platanes 1 J’ai écrit sur des ronds de bière Et sur l’écorce des mêmes arbres (et au retour dans l’atelier sur des planches où j’avais passé préalablement le rabot) J’ai écrit au célèbre café des 2 G Mais jamais à mes chers G.Perec et G.Perros J’ai écrit en haut du Cours au Roy René Pour l’informer que les pigeons Ornaient sa couronne de déjections Mais il n’a pas compris Mon langage (trop) fleuri Sous le pont Mirabeau coule la Seine Sur le cours Mirabeau roulez poèmes 1 Pierre Lartigue (1936-2008)
FLAMBÉE BAROQUE
Je regardais une flambée brûler d’un seul coup un roman que j’avais mis des millions de minutes à écrire. Marcel Proust Baroque sérieux et parodique J’ajoute ici ma part modique Celle d’un pauvre extravagant Foufou toctoc éternel errant Dans son petit canton imparfait Chaque matin il retire les cendres (de la précédente journée) Dresse une brassée de petit bois mort Et met à jour ses flammes poémiques Un peu de miel issue de cendres Un amour follet traduit à mort (d’amor) Et pensées plus légères que violons ailés 1 1 Luis de Góngora
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