Jean Jacques Dorio Un poème inédit par jour
Je n'ai plus de papier à écrire Sur cette fameuse île déserte Où je n'ai pas emporté non plus le moindre livre
Mais j'ai des tonnes de café J'en fais j'en fais j'en fais
Mais avant qu'il ne s'écoule J'orne ses filtres de quelques lignes Comme vous pouvez le constater
La nuit venue
Je ne dors plus
Ou bien si peu
Mon dormeur d’antan
Est devenu soupe au lait
Il ne dort que d’un œil
L’autre tourne en des mondes
Traversés d’étranges pensées
Je rêve donc je suis
Cet autre inconnu
L’étranger de soi-même
Qui pousse le blasphème
Jusqu’à perdre toute identité
Mais la perte est légère
Un bien être passager
Dormeurs des deux oreilles
Vous devriez essayer
année 2020
dite des devins
indication :
lire des yeux puis de la voix ces textes écrits en trisyllabes
le lecteur idéal laisse le texte capter tout son présent
n’oubliez pas les diérèses.
Janvier
il ne sert à rien d’expliquer Dorio dans le texte Dorio a’xist’pas mais il trace des sillons en passant une araire pointe fine va et vient de paroles sans romances il ne sert à rien sur la page des fragments qui se perdent roue errante d’une main du tressage sans dressage la sibylle peut bien rire les idylles et rondeaux s’en aller je persiste et je signe
Février
février découpé en vingt neuf vers sans rimes à jets d’encre sur la page puis clavier pour l’écran février cette année apporta corona un virus une grippe pas d’Espagne mais de Chine tchin tchin tchin qu’opposer à la mort si ce n’est la richesse d’exister avec et pour nos semblables solitaires solidaires des raisons et des rimes chuchotées
Poème poème
Tu te laisses aller
à l’allure poétique
Poème poème
Tu éclaires la nuit
De cette étoile morte
Que déplorait Nerval
Poème poème
L’oreille aux aguets
Tu parles à nos silences
Content de te revoir
à mon petit-fils Mathis
qui fait 4 ans
aujourd’hui
« Are such stuff
As dreams are made on”
À tous ceux qui sont de l’étoffe
Dont on fait les rêves*
À toutes celles
Qui font de la poésie
la « matière ardente »**
des Mille et Une nuits
À tous À toutes
Qui écrivent dans le noir
des histoires lumineuses
Qui nous tiennent en suspens
À toutes celles
Qui sont mortes avant l’heure
déchirées d’un cancer
À tous ceux qui sont de l’étoffe
d’un livre
dans lequel on entre
par un coup de dés
Fascination de la chose écrite
Qui rencontre la diversité
De toutes les formes vivantes
Entrecroisant les fils
des métaphores vives
Dans un monde anxiogène
d’influences malignes
À tous ceux À toutes celles
Qui « en temps de débâcle »***
Sont de l’étoffe
Qui permet le rêve en commun
de vies dignes d’être vécues
*William Shakespeare (dramaturge)
**Jacqueline Saint-Jean (poète)
***Isabelle Stengers (philosophe)
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