Jean Jacques Dorio Un poème inédit par jour
Elle s’en fout la mort
De toutes vos prières
Surtout si vous y croyez
Elle s’en fiche bien vrai
De tous vos gestes en l’air
Comme si le ciel existait
Elle s’en moque la gueuse
De toutes vos insultes
Et de l’humour du condamné
Alors ami.e.s faut l’ignorer
Nonchalant d’elle
Elle viendra ? C’est son affaire
La nôtre c’est de vivre
Et pas à moitié !
italiques Michel de Montaigne
LES CHAMANES ET LE CORONA
ON AURA TOUT ESSAYÉ
Quand je mourrai, puissé-je en plein travail partir !
Ovide Amores
Je veux qu’on agisse, et qu’on allonge les offices de la vie tant qu’on peut, et que la mort me trouve plantant mes choux, mais nonchalant d’elle, et encore plus de mon jardin imparfait.
Michel de Montaigne
Les chamanes –hommes et femmes- contrairement à ce que croient ceux et celles qui ne les ont jamais croisés- savent des choses qui marchent ou qui ne marchent pas C’est à ça qu’on les reconnaît Devant la maladie les docteur.e.s de l’âme vont tout faire après avoir pris leurs informations dans le Monde Autre en agitant leur hochet en se faisant insuffler du peyotl qu’ils dégueulent tripes et boyaux Ils attendent le flash ils appellent tel ou tel dieu de leur panthéon naturel pour savoir quoi faire Mais les dieux i viennent ou i viennent pas C’est comme dans la crise du corona leur 15 est encombré Alors quand même sans message des Esprits de la forêt le chamane tente un dernier coup sa bouche fait entendre une vieille comptine où l’on plante les choux où l’on plume l’alouette c’est selon Et si leur malade meurt quand même son âme évanouie ils peuvent dire à l’assemblée qui se lamente vraiment mes frères de miel et mes sœurs de cendres on aura tout essayé
La mort n’y mord
Clément Marot
Tout ce mélange
des funérailles anciennes
et des convois mortuaires
interdits
Avril
les fils se rompent
à l’hôpital des peines
L’art de mourir des littératures
s’est mué en mort artificielle
Les morts ne sont plus là
pour dire leur parole dernière…
Même parlant sans rien dire
ou râlant encore un peu
dans le style pathétique
et futile
de leur souffle dernier
Un dimanche particulier alors que la plupart des gens ont ordre de rester chez eux Chez moi – c’était chez nous avant que le cancer détruise ma moitié – Chez nous tout à côté tout au-dessus il y a un bois et des chemins dans la garrigue Une géographie secrète et prolixe pour les promeneurs solitaires ou à deux Sur la photo on voit une zone sans arbres Ils ont brûlé l’été 1996 juste après notre installation dans la bastide de nos rêves J’écris assis sur un petit pin horizontal déraciné Un petit air frais agréable Sur l’ordinateur en bas j’ai laissé en plan le début d’une lettre dans laquelle j’évoque mon correspondant de la nuit Il écrivait à sa Sophie à lui depuis un lieu fréquenté par les créateurs de littérature de l’époque C’était en 1760 et l’endroit s’appelait La Chevrette Ce long sms je le dédie à Josiane Dorio et à Denis Diderot que je réunis ici
La chanson des guinguettes du pavé des bistrots
Les goualantes le guinche le dimanch’ des prolos
Un brin de nostalgie des rengain’s oubliées
36 et 68 La plage sous les pavés
La chanson des cités le rap laisse bêton
I am l’encre et le sang la misère la baston
Une dos’ d’Utopie dans ton cocktail maison
Petit frère faut changer la haine en illusion
La chanson éternelle sur les lèvres des vivants
La douceur des voyelles la douleur des mourants
La chanson des guinguettes du pavé des bistrots
36 et 68 Música maestro
poésie mode d'emploi