COMPÈRE DORIO QU’AS-TU VU ET ENTENDU ?






J’ai entendu les cris de la tragédienne





entre les murs de la Cour d’Honneur





du palais des pages tournées par nuit de Mistral





en Avignon










J’ai vu les chèvres du mont Olympe





figées par les neiges inattendues du printemps










J’ai entendu les corbeaux croasser





sur le pog de Montségur





comment autant d’Inquisiteurs





 de la religion prétendument Catholique










J’ai vu les trois tristes tigres





déchirer les pages d’un roman





dont j’ai oublié le nom










J’ai entendu les cris des martinets





dans le long crépuscule de l’été





pendant que mon père battait sa faux





à petits coups de marteaux










J’ai vu le chien de Giacometti 





qui accompagnait Mozart





à sa dernière demeure










J’ai entendu un quidam assis





 sur un banc de Lisbonne





et qui chantait





Il se fait tard





de plus en plus tard*










*Antonio Tabucchi






	


	





	

		
ENTRE LÈVRES ET LIVRES
	


	
	

		






lundi d’Épiphanie










Cette nuit lèvres et livres





C’est du pareil au même





Un livre de paroles





Qui se mettent à lever





Et des lèvres en chœur





De discrets inconnus





Qui murmurent ce chant










Une ronde affairée





Qu’un livre recueillit





Notes sous la portée










Et puis les mots s’emballent





Les lèvres déchirées










Comme sur cette page





Que l’on s’apprête





À livrer





En ce jour d’Épiphanie










Le renard au cabaret de la Colombe
peinture épiphanique
détail
jean jacques dorio


	


	





	

		
LECTEURS PENDUS AU CLOU DE L’IMAGINATION
	


	
	

		






Vivre sans imaginer une vie autre





C’est vivoter





Mais l’imagination mise à toutes les sauces





Sans l’expérience de sa propre vie





C’est une voie sans issue










C’est tirer de la poudre aux moineaux





Prendre des vessies pour des lanternes





Ne pas savoir à quel clou pendre sa lampe










J’imagine qu’en disant tout cela





Je n’ai pas aidé mes dix-sept lecteurs





Qui ne sont pas tombés de la dernière pluie










Même si passant entre les gouttes





Ils ont tout loisir d’imaginer la suite





De ce commencement qui n’en finit pas






	


	





	

		
ON N’EST PAS SÉRIEUX
	


	
	

		






On n’est pas sérieux 





quand on a sept fois dix ans





et que l’on aligne encor





des vers de mirliton










dans son lit entre deux sommes





sur son rocher anglo-normand





du haut de son cimetière marin





ou au ras des flots de la plage de la Corniche










On n’est pas sérieux





au milieu de la forêt obscure





de la vie d’un innocent gribouilleur





qui passe ses nuits à noircir de la copie










mais qui au matin





se retrouve marri





devant sa page blanche