JE ME SOUVIENS DE MON ÉCOLE






Je me souviens des dictées et des coups de règle 





sur la tête ou les doigts 





Je me souviens de Chalureau





qui se mordait la paume des mains





pour ne pas prendre le fou rire





Je me souviens de la règle de trois





Je me souviens du dessous obscur de l’escalier : 





il servait de réserve de bois pour l’instituteur





et de cachot pour écolier récalcitrant





Je me souviens du jeu de barre dans la cour





où nous criions comme des perdus





Je me souviens des tabliers noirs





Je me souviens des pupitres 





avec leur trou pour l’encrier





Je me souviens des plumes gauloises 





et de la sergent major





Je me souviens de madame Sert 





et de messieurs Géraud et Dinat





Je me souviens que l’on soulevait le béret à leur
passage





Je me souviens de mes copains Riri et Jojo





Je me souviens de Bernadette et de Marité





Je me souviens des leçons de choses





sur l’escargot ou l’araignée





Je me souviens du poêle et de la bûche





que l’on apportait les matins d’hiver





J’entends encore la voix du maître qui nous
intimidait :





Et je ne veux pas entendre une mouche voler ! 





Je me souviens des fables de La Fontaine





et du poème quotidien





que l’on récitait debout en nous balançant





Je me souviens de mon école











	


	





	

		
JOURNAL DE MER
	


	
	

		

 
  
 UNE CABANE DE MOTS
  
 Non vraiment non
 Mon petit poème
 Ne sauvera personne
 D’une mort annoncée
  
 C’est juste une cabane de mots
 qui pousse de guingois
 pour un dernier hommage
 à la Terre-Mère
  
 Et aux humains discrets 
 Qui ont nourri leur vie
 De vent d’océans
 Et de l’humus dont ils étaient faits
  
 *
 UN GRAND PRIVILÈGE
  
 à Jean-Marie Corbusier
  
 C’est un grand privilège
 Assis dans la douceur
 Des vagues incessantes
 De leurs rumeurs de leurs nuances
  
 Je  lis et les oublie
 J’écris sur un exemplaire
 du Journal des Poètes
 Dans l’odeur âcre des posidonies
  
 C’est un grand privilège
 Mais qui le sait ?
  
   





photo sur le motif
plage de Fos sur Mer
avec le dernier exemplaire du
Journal des Poètes
88° année

	


	





	

		
AUTOPORTRAIT DU 24 SEPTEMBRE 2019
	


	
	

		






 
 Exercice d’écriture (suggéré par Michel Butor). 
Il s’agit de dresser son autoportrait d’un jour, dont on indique la date,
en répondant aux questions suivantes :
 Qui es-tu ? D’où viens-tu? Où es-tu? Où vas-tu? Que fais-tu?
 Lectrice, lecteur, tu peux toujours essayer.
  
 Qui es-tu JJ Dorio ?
 Je suis les mouvements des vagues du premier jour de l’automne.
 Je suis le chansonnier anonyme 
qui fait fredains d’un grand-père enfant.
 Je suis le livre lyrique de l’ode d’un désespéré.
  
 D’où viens-tu JJ Dorio ?
 Je viens de la porte du Sud au nord des Pyrénées.
 Je viens des berges de la rivière Arize qui creusa le Mas d’Azil.
 Je viens de la plaine de boulbène et des collines du terre-fort.
  
 Où es-tu JJ Dorio ?
 Je suis dans le lit de ma belle morte d’un cancer mal placé.
 Je suis dans le lit de celle qui a tissé mes jours heureux.
 Je suis dans le lit de l’absente 
le sommeil aux yeux noirs s’est posé sur ses yeux.
  
 Où vas-tu JJ Dorio ?
 Je vais chez les aèdes qui prient les dieux 
pour mettre fin à leurs soucis.
 Je vais chez les magiciennes comme l’agneau de lait
 au sein de la brebis.
 Je vais à Poitiers où Guillaume troubadour chante
 la dolçor del temps novel.
  
 Que fais-tu JJ Dorio ?
 Je fais un dernier vers qui sera peut-être le premier 
de mon prochain autoportrait.
 Je suis l’instant du blues perdu dans le chant 
du dernier loriot de Manhattan. 
  
  
   

	


	





	

		
LITTÉRALEMENT ET DANS TOUS LES SENS
	


	
	

		

 
 
 le poème est on ne sait plus où
 dans un champ de maïs de l’Altiplano
 suivant la flèche de Zénon d’Élée
 le vol du petit dieu Colibri
  
 le poème est on ne sait plus quand
mais disons à cet instant
à  l’an zéro
-on-arrêt-tout
 on-se-remet-à-penser-et-c’est-pas-triste

 le poème est on ne sait plus comment
 comme on plante ses choux
 nonchalant de sa mort
 comme on tire à l’arc sans viser sa cible
  
 le poème est on ne sait plus pourquoi
 pourquoi tu pleures pourquoi tu pleures dis
 pourquoi tu n’écris plus désormais qu’à la lumière de la nuit
 pourquoi tu t'enivres d’alcools 
et de cette romance
 à la semblance du beau Phénix
  
 le poème est on ne sait plus fait par qui
 le simple fait de vous dire « poète » signifie que vous ne l’êtes pas
mais on peut préférer  
 aux poètes tendus et crispés
 ceux qui s'accordent 
à rechercher en eux la forme de la liberté naturelle
  
 littéralement et dans tous les sens
  
  
 avec Gébé Montaigne Franck Venaille  Apollinaire  Michel Butor Mikel Dufrenne Rimbaud
   

	


	





	

		
UN PETIT TEXTE AVANT DORMIR
	


	
	

		











un petit texte avant dormir





on pousse la roue aux mots jusqu’à minuit





ceux qu’on lit et ceux qu’on écrit





jusqu’à l’assoupissement





puis l’ouverture du colloque incertain avec nos rêves énigmatiques





un petit texte dans le désordre des draps de notre couche





où vient les yeux fermés l’ébauche d’un écrit





qui oscille fiévreux ou apaisé





une petite pièce d’écriture illuminée d’une bougie factice





propice au désordre et à la confusion des pensées 





on dirait que l’on rêve tout éveillé





ce soir des images glissent sur un enfant





qui n’existe plus depuis belle lurette





il descend l’escalier teinté au brou de noix





sort-il d’un cauchemar ou d’un songe merveilleux





nul ne sait 





les adultes autour de lui prononcent des paroles incompréhensibles 





puis la parenthèse se referme 





mais non l’imprévu de toute image fugitive





 prélude de nos nuits