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BIBLIOTHÈQUE EN DÉRANGEMENT

UN DICTIONNAIRE À PART SOI
mais en toujours en désordre alphabétique

BIBLIOTHÈQUE

Je me souviens que j’ai beaucoup de livres dédicacés que j’ai toujours eu envie de rassembler, mais ce n’est pas du goût de ma bibliothèque qui aime être toujours en dérangement.

CRITIQUE

Je me souviens de la nouvelle critique et de critique de la critique que je lisais un jour en salle d’attente je retrouve ce que j’écrivis alors sur une page du livre J’attends chez le docteur Je lis Critique de la Critique Ma fille à mes côtés lit La vie mode d’emploi Je lis l’entretien de TzvetanTodorov avec Paul Bénichou « la littérature comme fait et valeur » Je lis nous lisons Nous portons sur le dos le poids des idéologies d’un autre temps Et puis le docteur vient nous chercher Derrière sa grande baie vitrée nous voyons l’étang de Berre d’un bleu noir qui contraste avec la Sainte Victoire plus blanche qu’un peuple de colombes

GOBER

Je me souviens qu’enfant je gobais les œufs tout chaud fraîchement pondu, je les dénichais sous notre hangar entre les bottes de paille.

JE N’ARRIVE À VIVRE BIEN QU’AVEC LA NUIT

 
 Je n’arrive à vivre bien qu’avec la nuit. 
Aveugle d’abord, durant ce fameux premier somme, 
où s’introduit et nous agite la folle du logis. 
Puis les yeux se dessillent et l’on suit les pas du premier venu,
 un livre qui nous a endormi, ou un autre que l’on va chercher
 à tel endroit de sa bibliothèque, 
soudain pris par la manie de le consulter à nouveau. 
 Cette nuit c’est Hugo, 
Tous deux muets nous contemplâmes le ciel où s’éteignait le jour,
 Que se passait-il dans nos âmes ? Amour Amour ! 
C’est le corps ma compagne, longtemps à mes côtés,
 c’est son corps dont je n’apprends pas à me passer. 

 Puis les yeux à nouveau fermés, 
je vois se dessiner « demain dès l’aube », 
le sonnet dédié à Léopoldine
 dont la mort laissa trois ans, dit-on, le père Hugo,
 sans plume et sans papier. 
Une voix venue d’Outre-Tombe me le récite,
 mais « coince » soudain sur un vers,
 celui qui suit « je ne puis demeurer loin de toi plus longtemps ».
 Je sais qu’il est question de « pensées », 
de celles qui nous plongent, contre notre gré,
 dans nos ténèbres intérieures.
  Je fais alors la lumière et mets un terme à ce texte ainsi couturé. 
 Par sa perte. 


	


	





	

		
J’AIMERAIS MIEUX PAS
	


	
	

		

J'aimerais mieux pas
Je suis entré dans la période Bartleby
Du jour au lendemain écrire de nouvelles lignes...
J'aimerais mieux pas

- Et ce que tu viens d'écrire ? me dit mon intime contradicteur.
-- Nuance, réponds-je, celles-là et les prochaines, je les recopie,
afin de me débarrasser définitivement de mes carnets, journaux,
papiers d'identités fictives, 
tout ce fatras qui encombre ma bibliothèque.

J'aimerais mieux pas
- C'est votre denier mot Mr Bartleby ?
- I would prefer not to*

*Herman Melville (Bartleby,the Scriven)





	


	





	

		
MILLE ET UNE MANIÈRES D’ÉCRIRE UN POÈME
	


	
	

		

écrire un poème sur le cornet à dés





de Max Jacob





jamais n’abolira





Stéphane Mallarmé










écrire
un poème est décourageant





c’est
comme la pipe de Magritte





qui
n’en est pas une










écrire
un poème est excitant





c’est un ours qui danse





sur
la place du village





de
ton Ariège natale










                                                               écrire
un poème à deux heures du matin                 





est – vous l’aviez remarqué – un alexandrin










écrire un poème





lancer sa toupie et la regarder





jusqu’à ce qu’elle cesse de tourner










écrire un poème 





entre deux stations de métro





c’est un exercice de style





Oulipo










écrire un poème à l’encre de Chine





c’est bien mieux





que l’écrire à l’encre bleue










écrire un poème en mai 68





avec une bombe crachée sur les murs





c’était  jouissif










écrire un poème c’est fortuit





fort de café





et bouteille à l’encre










écrire un poème





c’est une prière





d’insérer










écrire un poème





c’est sauter à la corde





dans une bibliothèque en feu










écrire un poème





ça ne s’invente pas





c’est la fable du chêne et du Queneau










écrire un poème sur un horizon





où les chiens aboient





c’est du Lorca










écrire un poème pour ma fille aînée





à Louise Michel





et pour ma cadette





à Manhattan










écrire un poème





taratata





turlututu





mirlababi
surlababo





















écrire un poème





mais jamais le même





ça t’en bouche un coin










écrire un poème au lit





que personne ne lit





en comptant ses pieds










écrire un poème





qui aie de vous merci





a dit Frère Villon





avant d’être pendu










écrire un poème sur le livre





De ton ancien professeur de Rhétorique





En mangeant des éclairs au chocolat





(on dirait du Pessoa)










écrire un poème à la terrasse des cafés





sur un carnet à ressort





ça tu l’as mille fois fait










écrire un poème quand les voix résonnent





dans la tête de la danseuse espagnole





                                                                                     que Miró épingla             















écrire un poème de ton bras zéro





longtemps tu hésites entre trois mots





l’onyx ? les nixes ? Madame X ?










écrire un poème 





dans la caverne de Platon





le mythe du poète





chassé de la Cité










écrire un poème 





qui rêve d’un papillon





ou de Tchouang-tseu










écrire un poème sur le piano du pauvre





les blanches et les noires





autour du cou





la chanson guimauve Toscanini s’en fout





chante Léo Ferré










écrire un poème 





sur la photographie de Verlaine





tu te souviens des jours anciens





et tu pleures










écrire un poème





 sur l’origine
du monde





un enfant nous est né !










écrire un poème





sur le toit tranquille





où marchent des colombes





ce n’est pas l’écrire





sur le livre de l’intranquillité










écrire un poème





en jouant aux billes





au jeu de barre





à l’enfant mélancolique





perché sur ses nuages










écrire un poème





inachevé





et que n’ai-je l’éternité





pour le terminer










6 août 2019





9.45










Noms propres (par ordre d’apparition)





Max Jacob Mallarmé Magritte Ariège Picasso Pierrot  Queneau Lorca Louise Michel Manhattan  Villon Léo (Ferré) Valéry Pessoa  Miró  Platon Madame X Tchouang Tseu Toscanini Verlaine etc 












	


	





	

		
ON DIT
	


	
	

		

On dit on ne badine pas avec l'amour
On dit il pleut il pleut bergère
Ô Tour Eiffel !
On dit la mer la mer toujours recommencée
On dit adieu à Alfred de Musset

On dit on achève bien les chevaux
On dit des souris et des hommes
On dit le cimetière des éléphants
On tire le diable par la queue

On dit lira bien qui lira le dernier
On dit le vieil homme et la mer
On dit le vieux qui lisait des romans d'amour
On brûle ses livres Fahrenheit 451

On dit c'est moi qui souligne
On dit c'est moi qui traduis
"Moi dont la figure du Paradis
Se reflète dans ma bibliothèque"*

*Yo que me figuraba el Paraíso
Bajo la especie de una biblioteca

Borges