TOUT VIENT

Tout vient se chevaucher les armes et les larmes les amers les amours

Je reprends des écritures que j’avais oubliées Je les lis – c’est peu de le dire- comme si elles étaient d’un autre que moi

Ces lignes cependant dont j’ignore le hasard qui me les fit écrire sont toutes passées par ma main qui les a tracées noir sur blanc

Ce sont les forces et les faiblesses de ce que j’écris sans cesse Ce qui m’échappe se dérobe ou ce qui vient après forces ralenties

Écritures appliquées ou celle d’un chat qui passe cette nuit sur la pelouse de mon jardin imparfait éclairée par la lune en son dernier croissant

Martigues 24 mai 2025

TRADUIT DU SILENCE

Traduit du silence

Autour de minuit

Au fil de la plume

Qui crie chante rit

Silence On tourne

Sept fois ses murmures

En autant de sources

De récits mythiques

Traduits des Écritures

Des contes d’hiver

De la bouche d’où sortent

D’obscures illuminations

Et à la fin

Que comprendre à ces paroles

Il faut qu’elles fuient et volent

J’Y VOIS DES ÉCRITURES MOUVANTES

J’y vois
des écritures
mouvantes
des visages
des regards
mystérieux
des étoffes
aussi 
où se lover
s’emmitoufler

et des couleurs
des couleurs
en gerbes
en guirlandes
en frises
une déclinaison
proche du bonheur

J’y vois aussi
Une trace
Une manière
de réécrire
sa douleur
en couleurs
inscrites
dans un tableau

Danielle Nabonne
27/08/2023

Un tableau 50x70
Fait avec des acryliques
Des « hypnographies »
Et des collages de dessins noirs
Avec une branche dorée

Titre : cien años de soledad

Dorio 30/12/2017



MAIS QU’EST-CE DONC QU’UN POÈME ?





Mais qu’est-ce donc qu’un poème ?

Une forme qui va, rit,

pleure, sur l’allégorie

de la désagrégation

qui ronge toute pensée.





Un rituel où j’arrache,

vers après vers, le chiendent

d’un monde instable, hostile.





Un poème s’en dégage

Où la vie trouve un passage.

Son livre joue d’écritures

Qui mêlent la tradition

-ce pur don de soi aux mots

forgés par les grands poètes-

À l’invention d’un présent,

heureux, dans l’inachevé.





V.XI.MMXX





une voix et l’invention d’un présent heureux…dans l’inachevé