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DES LIGNES DE GRATITUDE

Des lignes de gratitude
J’en ai beaucoup à gratter
À la plume sur le papier

Pour les vivants et les morts
Et d’abord pour mon épouse
Qui fut vivante jusqu’à sa mort

Pour mon père que je n’ai pas tué
Et ma mère que je n’ai pas épousée

(S’ils me lisaient 
la référence au mythe d’Œdipe 
leur manquant
ils seraient quelque peu désappointés) 

Pour mes filles et leurs rejetons
Qui me prolongeront

Pour mes lectrices et lecteurs
Aussi rares que précieux

Pour les bonnes rencontres
D’amies et d’amis perdus 
Et parfois retrouvés

Pour les livres de ma librairie 1
Et plus précisément 
Ceux que je fatigue sans cesse

Ce sera tout pour aujourd’hui
Premier jour du printemps
De l’an deux mille vingt-quatre

1 ainsi Montaigne nommait notre bibliothèque

des signes de gratitude hypnographies du 26 mars 2024

JE RÊVE DE RÊVES SANS FIN

RÊVES EN PAGAILLE 3

Je rêve de rêves qu’il m’est impossible de transcrire tant ils sont embrouillés Je rêve de mon épouse disparue qui met un doigt sur mes lèvres en me disant Chut Je rêve de rêves sans fin qui nécessiteraient des pages d’écriture alors que mon propos n’est que de rapporter des rêves brefs Je rêve d’images et de paroles rapportées issues plus de mes pratiques d’écriture que de rêves chimiquement purs Je rêve de rêves lus chez Butor Matières de rêves, chez Michaux Façons d’endormi Façons d’éveillé, chez Jaccottet dans ses Semaisons, Tabucchi Rêves de rêves, Dorio Je T’Rêve…Je rêve de rêves qui font trop de mal à l’image d’êtres chers qui se sont tus De rêves qu’il m’est impossible de rapporter Hermétiques fermés comme disaient les troubadours pratiquant le trobar clus ou les enfants chantant dans la cour de récré Les portes sont fermées à clef !

TU NE CESSES D’ÉCRIRE

 
 
 tu ne cesses d’écrire
 les yeux fermés
 tu ne cesses de voir
 les fantômes du passé
 dans la mémoire
 d’une nuit d’encre
  
 tu ne cesses d’écrire
 ce que tu ne savais pas
 que tu allais écrire
 ce à quoi sans ton écriture
 tu n’aurais jamais pensé
  
 tu écris à la diable cette histoire vécue
 une nuit que tu dormais seul
 dans une vielle bicoque de l’altiplano péruvien
 entouré de crânes et de momies
 réveillé par un être incréé
 sur les minuits
 qui grattant à l’huis
 suppliait – par Viracocha ! –
 que tu le laisses entrer
  
 tu ne cesses d’écrire
 sur la pointe des pieds
 les paradis perdus
 ton épouse déchirée
 les promesses non-tenues

   tu ne cesses d'écrire
  sans espoir et sans but
 mais quand même sans rature
 le geste de l’archer 
 l’orthographe libérée
 l’insouci de la rime
  
 tu ne cesses d’écrire
 c’est fini à présent
 tu peux tout effacer