Jean Jacques Dorio Un poème inédit par jour
Disciple d’aucun maître
Qui en moi se sont absentés
Mais inspiré quand même
Par de spirituels histrions
Experts en confidences
On les voit par exemple
Promener dans la forêt de Fontainebleau
Ou dans le cimetière des phtisiques à Menton
J’abrege ici cette fiction
Adressée aux ami.e.s au passé aux génies
MAÎTRE & MAÎTRESSE Il n’y a pas de meilleure manière d’arriver à prendre conscience de ce qu’on sent soi-même que d’essayer de recréer en soi ce qu’a senti un maître John Ruskin (1819-1900) traduit par Marcel Proust (1871-1922) Je n’ai pas eu la chance d’avoir un maître en chair et en os (carne y hueso) qui m’aurait formé, donné une colonne vertébrale Je n’ai pas eu la chance d’avoir été initié par cet homme qui aurait pu être cette femme que par admiration j’aurais imité avant de voler de mes propres ailes selon l’expression consacrée Je n’ai pas eu la chance d’avoir rencontré le divin alchimiste qui à la fin de sa Leçon inaugurale m’aurait amené devant l’entrée du labyrinthe et m’aurait dit : Et maintenant cherche ta v(o)ie !
dans le labyrinthe : maître/maîtresse/anamorphoses/etc
CE QUE N’EST PAS UN POÈTE (suite sans fin) Un poète n’est pas un marteau sans maître Un poète n’est pas un maître des horloges Un poète n’est pas un allumeur de réverbères mais il s’y pend parfois ridiculement (selon Mallarmé) Un poète n’est pas un polisseur de lentilles Un poète n’est pas un chasseur aux aguets (un peu tout de même) Un poète n’est pas une coulure de Jackson Pollock Un poète n’est pas un Illuminé qui se noie dans la flache du Sieur Rimbaud Un poète n’est pas un petit cheval ariégeois de Mérens dessiné dans le salon noir de la grotte de Niaux Un poète n’est pas un sourd qui parle aux muets Un poète n’est pas un spoil à gratter Un poète n’est ni ange ni pource Un poète n’est pas la mère la mer toujours recommencée Mais peut-être devrait-il Mais peut-être devrait-elle
À Jean-Louis Rambour un maître en la matière
Lisez ses 24 sonnets publiés dans son roman
Le cocher poète, Éditions L’Herbe qui tremble.
Chaque être s’enchevêtre, de lui-même incompris.
Il n’a ni Dieu, ni Maître, mais rêve d’infini.
Il forme le dessein de lutter pied à pied,
Mais la raison l’égare et la rime le fuit.
C’est le texte qui crée sa propre rhétorique,
Lisait-on dans les temps des odes inachevées,
De la chèvre à la boue, du lézard à la barque*,
On patauge dans les choses de pays ignorés.
Modernes anti modernes, nos obscures lumières
Bricolent et houspillent les vieilles vieilleries.
Sous douze pieds de vers comme des mouches vertes,
Partout dans l’Univers des atomes obliques
Engendrent tous ces signes qui nous rêvent éternels.
Chaque être se libère de ses mimologies.
*Francis Ponge
« Merci, Jean-Jacques, pour ce sonnet. Pour ce pied de nez (respectueux) aux vieilles vieilleries.
Je me souviendrai de l’obliquité des atomes et de la libération de nos mimologies.
La rime t’a fui ? C’est normal. Sans Dieu ni Maître, le sonnet ne peut plus être ce qu’il a été ».
Jean-Louis Rambour
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