Jean Jacques Dorio Un poème inédit par jour
Les mots me manquent
Tourbillonnent en moi
Et partent au loin
Le vide grandit
Je suis une autre
Femme penchée
Sur l’océan perdu
Seul reste le mouvement des lèvres
Et le murmure de ce qui fut
Danielle Nabonne
Ozon 10 décembre 2023
avec un de ses dessins ci-dessous
L’INÉPUISABLE DU MURMURE Entouré de livres comme un animal de gluant, de sec, de velours herbeux Comme un chaman de petites âmes rôdeuses de tabac liquide et de malades à réenchanter Entouré d’êtres chers qui dorment entre les pages On peut aussi lire à l’envers, à contre-sens des yeux d’un lecteur qui ne veut pas mal tourner Ou bien perdre le fil On peut lire à contre-courant, en amont de celui qui cherche l’inépuisable du murmure andré breton
J’écris primo d’un murmure, secundo de lectures, tertio de figures, quarto d’une collection imprimée sur un papier de faible grammage. J’écris sans mentir, ni ramage, ni plumage, ni vieillesse ennemie. J’écris excentré mais non excentrique, loin des centres culturels où le commerce de ses consommateurs tel sur le papier qu’à la bouche, n’a plus ce parler simple et naïf, succulent et nerveux, court et serré, qu’affectionnait Montaigne. J’écris sur les feuilles des arbres, le tronc de mes amandiers, les papiers timbrés de mes amendes, les pistes criardes suscitées dans le ciel d’été par les martinets. J’écris la brume sur l’étang où nous péchions des carpes argentées, hypophthalmichthys molitrix. J’écris toujours Merci pour la langouste des Pieds Nickelés et les bons crus font les bonnes cuites de Pierre Dac. Je n’écris pas dac, ok, d’accord, pigé. Au cours préparatoire je recopie inlassablement des lignes d’écriture sur le pape Pipu, l’abbé Bécasse et le curé Raimu. J’écris au carrefour du déploiement des langues à travers l’opération poétique qui les pense. (Yannick Haenel)
Un journal de jours nuls jours lus
depuis les mots de la tribu
de l’attribut qui fait défaut
au dictionnaire à part soi-même
Un journal cinquième saison
Le murmure de ce qui reste
Après l’incendie de l’automne
de la vie de celle qu’on aime
Un journal d’un jour bien rempli
Aidé des bœufs poussant l’araire
aux champs de Naouzos un lieu-dit
Un chant d’oiseau qui veille et dort
Un journal qui laissait de l’encre
Sur les doigts de l’enfant des lettres
Transfiguré –il va de soi-
en abeille des jours heureux
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