Jean Jacques Dorio Un poème inédit par jour
on va bien voir mais il est à craindre que ce ne soit pas un animal merveilleux du temps où les bêtes parlaient on va voir cet ami disparu qui écrivait dans L’Homme la revue d’anthropologie on va voir Maleiwa fabriquer avec de la glaise de Goajira un homme éleveur et sa femme cheval une jument fécondant les mythes d’un Monde Autre on a bien vu on a bien fait parler le papier cette nuit où Rêve a chanté à nos oreilles ces paroles venues à cor et à cri Jean Jacques Dorio 18/09/2023 01 :01
L'union des contraires Je parle dans ma tête En faisant mes caractères muets Je parle dans ma tête Comme d'autres Parlent au papier Le mien d'ailleurs Comme tu peux le constater N'est pas blanc C'est du papier kraft Mon stylo y fait un doux bruit Comme celui d'un esquif (je ne comprends comment m'est venue cette dernière image)
J’OUVRE UN LIVRE pour y piquer quelques lignes pour m’y perdre pour y laisser intactes ses alouettes vers l’infini et Orphée au paradis J’ouvre un livre un serpent y dormait un sonnet y tournait remuant ciel et terre de la pampa argentine J’ouvre un livre à vrai dire c’est ma vie unique à vrai dire c’est la prochaine citation le rendez-vous elliptique : c’en est fini de venir au secours des images d’hier J’ouvre un livre douleurs de l’amour doux heurts petits secrets d’abord crus puis étouffés J’ouvre un livre blanc c’est mon autoportrait ce jeudi onze mai de l’an deux mille vingt-trois J’ouvre un livre où méditent les approches approximatives d’un enfant d’un homme d’une femme d’un kiosque où les miroirs du numérique ont remplacé le papier journal J’ouvre un livre embrouillé de pages de lignes et de propos : il y a énormément d’étoiles peut-être trop J’ouvre un livre écumeux salé vagabond bruissant tournoyant navigable indigné inconstant soucieux pacifique dérobé J’ouvre un livre apparemment réel apparemment rêvé celui de ma vie unique longtemps confondue avec celle des autres Un livre de sable de calcaire et de battements d’Elle mon Alice qui dort depuis mille ans entre ses pages vierges
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Sur ce magnifique papier Je vais essayer d’écrire un poème J’espère fermement y arriver Sur ce magnifique papier Un poème aux cent sujets La terre le ciel les plantes la tombe Le cheval l’oiseau l’animal humain Un poème aux cent sujets Un poème sans moi-je Que je dise Je que j’écrive Moi Ce n’est qu’un jeu de pronoms sans personne Un poème sans moi-je Personne persona un masque Pour jouer sur scène la comédie Faire rire et pleurer et s’en aller Sur ce magnifique papier Martigues 17/03/2023
récitation : « sur ce magnifique papier »
Six heures quinze J’ouvre un œil Un jour nouveau À négocier J’ouvre mon blog Un lecteur d’Haïti A lu (c’est étonnant) Patatratement Il fait être un poète Un rien désuet Pour aligner des vers Patatratrement (Une autocitation) On ne prête qu’aux pauvres Ces riens sonores Qu’affectionnaient Les décadents Artistes des faubourgs Albatros déplumés Ou bien Libres-Senteurs Comme écrivit Henri Ce cher Heurtebise 1 Qui « n’est plus » Depuis le 7 janvier Au matin comme m'en informe en ligne Claude Vercey sur le site de la revue de poésie Décharge (J’attends toutefois Celui avec qui j’eus Une longue correspondance Sa lettre de confirmation) Six heures vingt-six (en temps réel) Je poursuis ce langage Sur papier Qui m’échappe à demi Un mot chassant l’autre Ou au contraire qui va s’étoilant De quelques braises inattendues Six heures trente-six Merci de patienter La suite du texte Tarde à se télécharger J’ai bien peur (six heures quarante-six) Qu’il disparaisse ainsi Dans le paysage Mais quelque part aussi Ça me soulage Moi qui à la fin De tous mes poèmes Et sans barguigner Écrit le mot Inachevé 1 Henri Heurtebise (14 février 1936-7 janvier 2023) 25 janvier 2023 (de 6h15 à 7h15) Une heure de doux patatras
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