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TU LIS DES POÈMES

Un poète utilise une langue qui est à tout le monde… Mais cette langue, un poète ne l’emploie pas à des fins de communication utilitaire, ou en essayant d’être compris tout de suite par tout le monde. C’est pour cela que le lecteur ou l’auditeur de poésie a souvent besoin d’une certaine préparation, dont on commence heureusement à sentir la nécessité.

L’expression poétique est toujours en évolution, ce qu’il faut, bien sûr, comprendre et admettre; en outre, elle parle de ce dont on se tait souvent dans la société, le pas vendable : angoisse, mort, bonheur de riens ou (et) bonheurs extrêmes, élans.

Ce qui constitue le fond dérangeant de la vie, quoi !

Marie-Claire Bancquart

(1932-2019)






 
  tu lis des poèmes
 ronds bien faits
 sympathiques finalement
 mais qui s’effondrent
 au second regard
  
 tu lis des poèmes
 à mesure que tu les
 récris à ta manière
  
  
 tu lis des poèmes
 au revoir et merci
  
 tu lis des poèmes
 trous noirs galaxies
 du sang d’encre
 dans du lait de brebis
  
 tu lis des poèmes
 qui n’en finissent pas
 de commencer
 c’est leur marque
 de fabrique
  
 tu lis des poèmes
 qui t’agacent
 qui te gavent
 et te cavent les yeux
  
 tu lis des poèmes
 tu ne sais plus
 si c’est bien toi
 qui les écrivit
  
 tu lis des poèmes
 inattendus
 de ceux qui ont attendu
 leur dernier souffle
 pour être lus
  
 tu lis des poèmes
 en perdant leur fil
 ce sont les pièces
 que tu préfères
  
 tu lis des poèmes
 de boue en boucle
 journaux de papier
 de feu et de cendres
  
 tu lis des poèmes
 une fois dernière
 dans la sciure de bois
 d’un cirque enfantin
  
 tu lis des poèmes
 d’insectes de gratte-ciels
 de craie sur un ciel noir
 de bananiers dans la neige*
  
 *une fantaisie du peintre Wang Wei
  
 tu lis des poèmes
 couleurs d'invisible
où les yeux des vivants
respirent



 
 
  
  
  
  
  
   

	


	





	

		
POURQUOI J’ÉCRIS DES POÈMES
	


	
	

		

 
 
 POURQUOI J’ÉCRIS DES POÈMES
  
 Je ne me suis jamais posé la question.
 Oui, mais voilà, c’est venu sous la plume.
 Aussi, face à ce qui se dérobe,*
 Je vais tâcher, poussant le paradoxe,
 De ne pas (me) dérober.
  
 J’écris des poèmes parce que
 Ça m’amuse
 Bien que le jeu me prenne tout entier
Et sérieusement
 Durant son exécution
  
 J’écris des poèmes parce que
 C’est – ne riez pas – une vocation.
 À mesure que la poésie disparaît de nos sociétés,
 C’est, à rebours, porter haut son jeu incantatoire
 Et son univers quotidien
 Fragile et capricieux,
 Qui importe.
  
  J’écris des poèmes parce que
 C’est toujours une promesse de découvrir
 Une part cachée de soi
 Qui sort d’une formule inattendue,
D'une étincelle qui couvait
Sous la cendre,
Le livre de sable**
D'un dictionnaire infini.
  
 J’écris des poèmes parce que
 Je m’abreuve et m’enivre
 Des milliers de poèmes
 Brinquebalant dans le grand véhicule
 Où s’accouplent ballades et chansons au ton bref
  
 J’écris des poèmes parce que
 Je ne veux pas mourir***
 Je souffle et souffre
 La mort la vie
 L’envers l’endroit
 Qui se concilient ou se déchirent
En silence
  
 J’écris des poèmes parce que
 J’aime enjamber l’aurore 
 Après une nuit consacrée à l’invisible
 Confondant le commencement et la fin
 D’une voix qui se décline sans personne****
 Et avec chacun
  
  
 *Henri Michaux ** Borges *** 
Anne Sylvestre : chanson : Écrire pour ne pas mourir
 **** Jean Tardieu



nb : pour les enfants et pour les raffinés

ce poème dans cette version non définitive
a été écrit à la main sans ratures
commencé dans la nuit du 12 septembre
(au lit)
continué l'après-midi assis sur le mur grec de Saint Blaise
(commune de Saint Mitre les Remparts)
parachevé ( après de longues hésitations
marquées par des ajouts et suppressions )
sur le clavier de l'ordinateur
ce vendredi 13 septembre
à cinq heures du matin




  

  
  
  

  
  
  
  
  
  
  
   

	


	





	

		
MORCEAUX VENUS D’ON NE SAIT OÙ
	


	
	

		
















Ce
sont morceaux qu’ici l’on donne,





Pièces
et fragments,





Poèmes
ou bagatelles.





D’où
viennent-ils ? Qui les écrivit ?





C’est
selon





Tout
au long d’une vie





Qui
change





Se
délitant ou se renforçant





Par
les épreuves.










C’est
un peu d’eau : sucrée, salée, plate,





Pour
la palette qui marie bleu et rose





Pour
les fleurs d’encre





Blanc
sur noir.










Un
peu d’air :





Inspiration,
expiration,





Imagination
créatrice.










Un
peu de feu :





Pour
la danse,





La
mouvance et le cœur,





L’oiseau
phénix.










Beaucoup
de terre :





Coups
de pouce qui nous façonnent





Et
dernière glaise qui nous boira.










Et
pour le reste, on amasse, on découpe,





On
casse et l’on recoud





Ces
morceaux venus





D’on ne sait où.






	


	





	

		
LES POÈMES GLISSENT DANS LE GOUFFRE DES NUITS
	


	
	

		

 
 les poèmes glissent dans le gouffre des nuits
 les poèmes butent contre les portes closes des rêves inachevés
  
 les poèmes dictent les pactes des fleuves intranquilles
 les poèmes surgissent des voix chères qui se sont tues*
  
 *Verlaine
  
 les poèmes travaillent le corps perdu des métaphores
 les poèmes césurent riment et apocopent
  
 les poètes balbutient un dernier vers d’azur
  

  
  
   

	


	





	

		
QUI VIVE ?
	


	
	

		

 
 
 Qui vive ?
 Des amours et des morts
 En sourdine 
 Ou à coups de trompettes
 De l’Apocalypse
  
 Qui vive ?
 L’autre en soi-même
 Cette fable que l’on tisse
 Sur de petits cartons intimes
  
 Qui vive ?
 Toi 
 Dont le deuil
 Est impossible
  
 Qui vive ?
 Nos ami.e.s
 Et leur sollicitude
 Lettres échangées
 Dernières nouvelles
  
 Qui vive ?
 Musique de chambre
 Des solitaires
 Solidaires
 De nos vulnérabilités
  
 Qui vive ?
 Morceaux en forme de poèmes
 Dans la vague d’Hokusai
 Tu entends la vigie :
  
 La nuit sera belle !