Jean Jacques Dorio Un poème inédit par jour
C’était la nuit
L’honneur des poètes
Que personne plus ne lit
C’était la nuit
Spirale d’un Nerval
« engloutissant les Mondes
et les jours ! »
C’était la nuit
Celle qui donnait le souffle
« aux enfants du limon »
C’était la nuit
Sous la grotte Sibylle
Bredouillait ses énigmes
C’était la nuit
La nuit désenchantée
L’esprit de poésie
D’un poème oublié
14/11/2020
Rien ne me paraît plus négligeable que le poète réduit au poète.
Paul Valéry
Je ne crois pas en la poésie
Mais au mouvement sans cesse recommencé
Qui me porte vers un poème.
Ceux que je connais par cœur
et que je me récite
Quand le temps ne passe pas
Ceux que je découvre
Et qui toujours résistent
Ils m’obligent à faire l’Essai
De rassembler
Tout ce qui au fil du temps
S’est morcelé :
Le poème et ses exigences
Le poème et ses lignes d’horizon
Qui semblent faire se rejoindre
Le ciel et la terre
Le ciel et la mer
Le ciel et le néant
Le poème comme expérience
Et la distance à maintenir avec son risque mortel
Celui de se prendre, chemin faisant,
pour un « poète ».
CONTRE-POÈME
Poète ?
Je veux bien
Mais alors
Caméléon
Une couleur
Pour chaque
Passe :
Amour et désamour
Jubilation et disparition
Quiétude et inquiétude
Sol y sombra
Cris et rires
Écriture
Liberté sur paroles
Camées et caméléons
Bibelots abolis
Du faiseur de poèmes qui regarde le monde
Au-delà du bout de son nez
Parfois c’est court la forme casse l’esprit bavard
Bah ! Personne n’entre ici s’il n’est un peu poète
Poète ? Tu veux rire le poste est déserté
Entre le poème et toi il y a le monde qui te broie
Brouhaha brou de noix gaulée sur le noyer
Le noyé c’est bien toi qui nages dans l’obscur
D’une nuit blanche
Sous la neige
D’une « plume en absence »
« Poète dépourvu »
De lecteurs et de reconnaissance
Mais que main tient
Et sans art-gens
Écrits et cris
Rage admise
Par les seuls amis
nuit du 24/09/2020
Pauline Dorio (vient de paraître)
ICI OÙ JE ME TIENS
Oiseau tranquille au vol inverse oiseau
Qui nidifie en l’air
Guillaume Apollinaire
Perdu dans mes pensées
Je laisse aller sans m’y arrêter
les idées qui viennent
et puis qui passent
Ici où je me tiens
Loin du monde saturé de bruit
et d’interminables querelles
Avec cette confiance
venue d’enfance
et de la longue fréquentation
des grands chants
de bone amour et de leal amie
Ouvert à la littéralité
aux multiples sens posés
qui douent ainsi d’authenticité
notre humaine et si fragile condition
Le réel qui importe Se contente de l’esquisse De l’ébauche souriante
André Ughetto
1
SON CORPS DE MOTS
Le poète a mis tout son cœur son corps de mots
épars sur les schistes Les doigts poisseux du bois
de pin L’aveu du sang La page d’une vierge
que l’on feuillette par hasard dans un recueil
dépenaillé Le poète ce fils de rien
les doigts encrés sur la présence agissante
de Phœnix fauve noir des poèmes premiers*
*var. derniers
Martigues 9 juin (ardente lyre) 2020
2
QUI SAIGNE SIGNE
le titre d’un livre d’André Ughetto
(Sud-Poésie Marseille 1990)
Qui signe saigne
C’est le signe du sens
et du non-sens
C’est le passage du Mat
sur la roselière
de nos rivières
La tienne la Sorgue
La mienne l’Arize
Qui saigne signe
Nos étranges morts
Phœnix en filigrane
Sur le papier qui frise…
(la suite manque)
Martigues 9 juin 2020
3
UNE VIE SOUS LE DON DE L’AMITIÉ
Le plus court chemin de soi à soi passe par autrui.
Paul Ricœur
Écrites à nos mains, comment distinguer
dans nos écrits sur soi,
ce par quoi nous sommes faits
et ce qui nous défait ?
Le rouge est mis sur nos biographies
Toi André tu les dédies à Daniel, Yves,
Jean-Jacques (c’est un autre)
Marie-Christine (pas celle de Nougaro),
Anne-Marie, Christiane, et jusqu’à cette Sybille
qui finit cigale à Cumes.
Que de passes, passages peints,
comme écrivait Michel de Montaigne,
le seul ami que nous avons en commun.
Tes instants de vie bien à toi,
passent dans les fleurs, qui s’arrondissent en fruits
sur une toile de Madame Jaccottet.
Devant le tableau d’un autre,
tu fais état d’une joie « d’inconnaissance pure ».
Ce qu’un autre, en présence du jaillissement
des maîtres poètes-calligraphes de la Chine ancienne,
nomme « éloge de la confusion ».
Tu nais et renais, des images glanées dans un aéroport,
sur des ailes de papillons, mosaïques et jardins imparfaits.
Tu nais dans l’orchestra d’un théâtre antique,
arpentant les gradins, les travées d’une « une foule jeune »,
une folle messe de rôles échangés,
sur les scènes plantées à l’Isle sur la Sorgue,
ou à Ludlow, Shronshire.
(Ça je le recopie d’une de tes pages, bêtement,
comme si j’étais l’idiot de Shakespeare,
sans qui le Roi n’existe pas.)
Assembleur, assembler depuis les « pupilles du crime »,
jusqu’au « rapt de Proserpine »,
des chars du sinistre occupant, fuyant Charleval,
au vélo de Tati tournant ces « Jours de Fête ».
Assembleur, assembler « quercis suber » avec « Kether »
au sommet de « l’arbre séphirotique ».
J’en dis pas plus et je m’efface, invitant tout lecteur
et lectrice qui t’ignorent encore, à plonger sans retenue,
dans l’ouvrage qui vient de paraître,
« de temps en temps bien admirer est hygiénique ».
Martigues 10/06/2020 3 poèmes « en cours »
*André Ughetto (Le Nouvel ATHANOR)
Collection « POÈTES TROP EFFACÉS »
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