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SISYPHE






Sur mes poèmes et autres écrits, comme celui-ci commençant, j’ai toujours la main. C’est dire, sans forfanterie, ma manière d’écrire sur le papier.





               Et pourtant il y a si longtemps que ma main écrit, depuis Mai 68, mes temps intempestifs, jusqu’aux temps d’aujourd’hui plus tempérants.





               De mes premiers printemps pleins de sèves jusqu’aux cheveux de neige du vieil enfant qui toujours ajoute une pièce dans le jukebox des poèmes sans fin.





               La main sur le papier lève toujours quelques paroles et murmures de personnes qui  jusqu’à présent m’ignorent et de celles, l’immense minorité,  qui me sont proches et qui me lisant tentent de me dire ce qu’elles ne m’ont jamais dit.





               N’attendez pas le cimetière  Pour m’éclairer par vos paroles issues de vos nuits blanches Signé Sisyphe

	


	





	

		
PATCHWORK IN PROGRESS
	


	
	

		






Moment d’hésitation





Un poème ça ne marche pas toujours à la baguette,





et d’ailleurs,





ce n’est jamais ce que l’on croit





un poème.










Moment de préparation





Au risque de perdre son objet de vue





et que nos yeux sur la page blanche,





se ferment.










Moment où l’espace-temps,





soudain s’ouvre :





la petite forme a pris,





une pièce à ajouter





à son patchwork in progress.






	


	





	

		
BEAUCOUP DE MOI
	


	
	

		











Beaucoup de Moi





Qui jadis habitèrent, tel ou tel lieu,





Avec le temps, qui a passé,





ont « succombé,





car nos jours meurent avant nous. »*










Car les mains amies qui nous accompagnaient





Se sont transformées en osselets.










Un jeu d’enfant,





Comme ce temps qui nous joue





tant de tours,





mais que le temps passé à écrire ce poème,





j’ai oublié.










*Chateaubriand





12 hypnographies sur papier jaune format A4











	


	





	

		
DES ESSAIS
	


	
	

		






Des Essais





Montaigne en fit des tonnes





Je n’ai pas asteure





Ses livres sous les yeux





Mais je me souviens





De quelques passes mémorables





Il appelait ça peindre le passage





Celui du temps





dont il goûtait





chaque seconde





quand tout bien





se goupillait





Mais quand il avait le bourdon





Il le traversait





à sauts et à gambades










Cette nuit





Moi aussi





C’est la cloche des morts





Qui m’a réveillé





Alors je prose





Cheval blessé





Qui rue





Et trempe généreusement





les doigts dans l’encrier










Comme vous pouvez le constater











	


	





	

		
CHRONOS
	


	
	

		

On s'escrime jetant ses filets
de textes plus ou moins serrés
de poèmes avec ou sans rimes

Fils de chaîne et fils de trame
On croise entrecroise nos brins
d'histoires de mots d'idées

On multiplie fragments essais
Comme le Temps enfant qui joue
à la marelle au jeu de barre à l'Odyssée

Mais à la fin des fins
qui nous échappe inachevée
Chronos triomphe et rompt nos vies
désormais trépassées








Chronos