Tag Archives: voix

LE CRISSEMENT DE LA CRAIE






En lisant, en écrivant    Julien Gracq






Comment lire et témoigner si ce n'est de sa propre présence,
de l'instant que l'on oppose à ce livre esseulé, muet, 
qu'il faudra faire parler.
Jean-Marie Corbusier Témoigner 
 Le Journal des Poètes (dernière livraison)







Le crissement de la craie et la petite éponge pour effacer les résultats
sur cette ardoise qui, dans une autre configuration, devient cette page reverdyenne,
sur laquelle chaque élève de la classe de poésie écrit un poème

Fleuve des souvenirs et des figures littéraires
Des écoliers en blouses grises ou roses pour les jeunes filles en fleurs

Tout un programme d'écriture en construction
Où passent les fantômes de la poésie toujours vive,
Francis Ponge, Pierre Reverdy,
et Marcel Proust, poète de la prose

Je parle d'une voix empruntée à cette communauté
Qui me relie à ce qu'il y a de meilleur en moi,
le soi-même comme un autre, 
lecteur reprenant ses lectures effervescentes...
en les écrivant et les récrivant,
sans compter et sans cesse




	


	







	

		
PAROLES SAUVAGES TEXTES RAFFINÉS
	


	
	

		











– Mais d’où tu parles ?





– Paroles sauvages, écrits raffinés,





je me lance, je croise





et ne suis jamais satisfait.





– Un exemple ?





– Agile Argile Fragile





S’agite ce texte





Dont j’ai perdu les clefs.





– Et alors ?





– Rien. Je ne me hâte pas de les retrouver.





J’aime naviguer dans le labyrinthe de l’obscurité,





Entrecoupé de rires et de fragments de récits d’explorations.





– Tu parles d’un chantier !





– Un champ de fouille, un atelier ; chacun.e





S’y attelle, s’y confronte, s’y conforte, s’y réfugie,





S’y reflète, s’y décale, s’y aventure, s’y rêve…





Et les voix s’entrecroisent multiples, profuses, futiles,





incoercibles et par-dessus tout…jouissives.










Dialogue intérieur XXV

	


	





	

		
FADAISES IMPASSES COMMENT Y VOIR CLAIR ?
	


	
	

		






Je relis mes fadaises





Elles sont faites des mille et une voix





posées ici





sur ce mode d’emploi imaginaire d’une poésie





en train de s’inventer










Je provoque les étincelles de mes roues à aube





avec le bois du cèdre et le torrent des œuvres





qui les fait continûment tourner :





Libérez-vous de servitude et de vos idées arrêtées





Et passez outre la confusion et la discorde





dictées par la rumeur du monde










Je relie mes impasses





À la trop grande impatience





Qui pousse à la rue les égarés





Dialogues de sourds Refus de s’accorder










Je tâche d’y voir clair





Dans les choses inconnues





Qui viennent de ces mots





Qu’il faut apprendre à taire





Quand tout est confusion










Mais quand je les confie au papier





J’oublie toute prudence





Et laisse résonner





 Un parler ouvert ouvre un autre parler et le tire hors





Comme fait le vin et l’amour*










* Montaigne

	


	





	

		
SANS REPENTIRS NI RATURES
	


	
	

		











Emploi du temps des nuits où nous veillons solitaires





Chacun et chacune ruminant devant les nouvelles du monde





Les collectes de phrases





Les phares noirs des calligraphes





Les encres et les couleurs sur toile





Les musiques et leurs partitions alimentant la matière de nos rêves










Emploi du temps à travers ce temps présent





Où le public culturel (dont on nous bassine les oreilles)





Est coupé de la voie des poètes





Ces « inconnus célèbres »qui vont et viennent





Essayant de déchiffrer les plaintes et les joies





Des voix des médias et des rues





Et qui n’oublient l’inflexion des voix qui se sont tues










Cherchant inlassablement dans le plus grand silence





Ce qui, impossible de dire en paroles,





Doit passer par l’écrit










Emploi du temps en attente





À l’écoute à l’écart





Où nous puisons notre énergie





Dans ce cocon de mots





Qui font nos manuscrits





Toujours inachevés










Ondulations arborescences





Brouillons épars





Sans repentirs ni ratures





Et tout le reste est littérature