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POÈTE JE NE LE DIS JAMAIS

« Nous, les Suprêmes Poëtes, qui vénérons les Dieux et qui n’y croyons pas ».

Verlaine











Poète,
je ne le dis jamais. Ne me demandez pas pourquoi.





Un
poème, avec ou sans les dieux, « je l’écris, il s’écrit, il m’écrit »,





comme
disait joliment Claude Simon de ses livres.





Je l’écris,
à la main, à ma main, à mon rythme,





selon
les régimes déployés par mon activité.





Il s’écrit,
dans le calme ou la fureur, la clarté ou le mystère. etc.





Il m’écrit, me forme et me déforme, 





ajoute quelques pièces au puzzle de mon identité.





Mais poète, je ne le dis jamais.




















(texte en cours)






	


	





	

		
J’ÉCRIS COMME PERSONNE
	


	
	

		






J’écris
comme personne





Debout
sur la commode










Personne
ne me lit





Mes
feuillets une fois écrits





Sont
enfouis dans une malle










Je les
signe de personnes 





Qui
une nuit d’extase 





Ont
pris possession de moi :










Alberto
Caeiro le gardeur de troupeaux





Ricardo
Reis un de ses disciples





arraché
à son faux paganisme





Et
Alvaro de Campos un troisième insensé 





Qui
s’emparant de ma machine à écrire





a
écrit L’Ode triomphale





sans
interruption ni correction










J’écris
comme personne





Pessoa est mon autre nom











dessin de fond
JJD


	


	





	

		
UNE FORME A PASSÉ
	


	
	

		

 
  pour les enfants et pour les raffinés
 comme disait monsieur Max
  
 Je ne dors pas dit l’insomniaque qui tourne en rond
 Tiens j’ai écrit un alexandrin dit Machin
 Il entend le vent de mer qui fait la farandole
  
 Je ne dors pas je ne dors pas je ne dors pas
 Faudrait mon cher faire survenir autre chose
 Faire l’original Pousser la porte absente
  
 Une ancienne figure me souffle un lettré
 Un autre en rajoute : plagiat anticipé !
 Je laisse là mes vers bien trop alambiqués
  
 Colloque sentimental d’une forme passée
  
  
  
  
   

	


	







	

		
POUR NE PAS DÉRANGER
	


	
	

		

 
  Les vers sont un art puéril
 La Motte (1672-1731)
  
 Pour ne pas déranger
 On murmure à voix basse
 Dans la douceur d’Angers
 Mais sans Regrets qui lassent
 Comme l’écrivait Du Bellay
                       
 Pour ne pas s’en mêler
 On détourne la tête
 Des riches qui paradent
 Et se font l’accolade
 Avant de s’étriper
                                 
 Pour faire ces faux vers
 On recopie La Motte-Houdar
 Les vers sont un art puéril
  
 Il est temps de filer
 Et dare dare !