On s'escrime jetant ses filets de textes plus ou moins serrés de poèmes avec ou sans rimes Fils de chaîne et fils de trame On croise entrecroise nos brins d'histoires de mots d'idées On multiplie fragments essais Comme le Temps enfant qui joue à la marelle au jeu de barre à l'Odyssée Mais à la fin des fins qui nous échappe inachevée Chronos triomphe et rompt nos vies désormais trépassées
Category Archives: Non classé
UN PETIT SONNET
Et si je faisais un petit sonnet
En décasyllabes entre deux sommeils
Un petit sonnet bayant aux corneilles
Avec de la roupie de sansonnet
Ça court plus les rues les petits sonnets
Avec le Covid et le couvre-feu
Plus d’amoureuses flammes et de fleurs feues
Derrière leurs masques les gens sont sonnés
« Tantôt sombre et rêveur, insoucieux et tendre »
L’alexandrin nervalien a sonné
Mélange étrange d’un vers de malandre
Avec un saltimbanque de sauts nés
De fantaisies à la Boby Lapointe…
La pointe finale de mon petit sonnet.
19/01/2021
ADAM ET ÈVE JOUENT À LA MARELLE
J’aime les citations fausses
Celle-ci est vraie
J’aime les citations vraies
Celle-là est fausse
Imposture et plagiat
J’y a fort goûté
Second degré et lapsus
Substantifique moelle
C’est le langage pardi
Le lent gage d’un paradis
Où Adam et Ève
Jouent à la Marelle
19/01/2021
PERSONNE
Pour être « tous les hommes », on inventa Personne,
Ce nom qui, portugais, fleurit en Pessoa.
« Une voix sans personne », formule de Tardieu,
Notre Jean qui, hélas, n’a pas la gloire de l’Autre.
Ulysse l’inventif en se nommant Personne
Mit en rage le monstrueux Cyclope de l’Odyssée.
Personne persona per sonare le cor et l’oliphant,
La parole des drames et de nos comédies.
La dernière pièce s’appelle Covid,
On entend les hauts cris
Sur le Confinement dû à la pandémie.
Mais nulle Reconnaissance,
Pour ce moment d’exception
Qui invite à faire un retour sur soi-même,
Entre les vaines craintes et l’« intranquillité »
À la recherche d’un langage
Qui nous permette de mettre à jour,
Nos « obscures clartés. »
18/01/2021
POÈME NE NAÎT PAS D’UN DON
Poème ne naît pas d’un don
À Dieu je n’en fais reproche
Lui-même est le songe insensé
Sorti d’une encyclopédie
D’aveugles poètes impies
Poème naît d’effacement
De longue errance dans les livres
D’un moi pluriel qui réalise
L’alliance de Mémoire et d’Oubli
De métaphores vives et d’ironie
Ce poème s’est tissé en égrenant les lignes
De « poema de los dones »,
Une aimable fantaisie
Dont les dons, un à un,
Se magnifient et s’annihilent.
C’est Borges qui me l’a écrit.
17/01/2021
