Jean Jacques Dorio Un poème inédit par jour
Je fais des rêves qui me font et me défont Je fais des fièvres des maux de tête des quintes de toux Je fais des poèmes des mots de rien de doutes et de secrets Je fais des prières au Grand Manitou et à la déesse Raison Je fais des délices à goût de réglisse et de calissons Je fais des bêtises des blagues et des pastiches Je fais des vers qui se brisent à l’hémistiche Je fais des listes répétitives sur mon arc musical Kits de survie ouvertes à tous les sens
Il faut accommoder mon histoire à l'heure Michel de Montaigne
Je lis 00 : 00
Que je traduis par
Minuit pile
J’éclaire la chambre
Laissant entrer en moi
Ses murs blancs
Du non-agir
Cher au sage chinois
Je fais mon miel
Bouche cousue Mots tus
Mille fleurs tournent dans ma tête
Que mon bout de papier
Ne peut accueillir
(N’est pas Ponge qui veut
Qui de la moindre chose
Se frottait les mains)
Je lis à présent 01 : 00
Une heure a roulé
Sur mes billevesées
deux septembre
la mer est grise plate comme une limande
un petit piaf non identifié
explore le grenadier
une feuille jaune mélancolique
descend par petites étapes de l’abricotier
deux tourterelles s’aiment d’amour tendre
sur les branches d’une antenne télé
Were Ya At Mule :
un air joyeux soutenu par un chœur féminin
(Ah j’oubliais…
C’est la rentrée des écoliers !)
J’ai fait ci j’ai fait ça Mais jamais je ne dirai J’ai fait Venise ou Caracas J’ai fait (à ce jour) 5500 poèmes Postés sur poésie mode d’emploi Mais jamais je n’écrirai J’ai fait Bélize ou Madras J’ai fait bien des bêtises Et bien d’actes manqués J’ai fait bien des poèmes Illisibles et ratés Mais jamais je ne me vanterai D’avoir fait la Chine Ushuaïa Ou je-ne-sais-quoi
J’te dis salope
Tu m’dis fumier
Léo Ferré
La langue française
Les mots crus – dans les deux sens – ne m’attirent plus guère
Je pourrais bien sûr les rappeler à l’ordre puisant dans Rabelais & Consort
Ou chez toutes sortes de curés
Ma mère qui pourtant n’était ni catho ni connaisseuse de langue verte disait Putain de moine !
Je n’ai jamais su d’où elle avait hérité ce tour-la
Et mon père ne possédait qu’un juron mais qu’il destinait à ses bêtes le soir de préférence après une journée de dur labeur
Milodïous de rémilodïous leur criait-il
(traduire son occitan affaiblirait en l’occurrence ce qui reste de Dieu)
Un certain philosophe usant parfois de son marteau avait déclaré le collecteur de prépuces (Joyce) mort et enterré
Sur les murs de Mai 68 un quidam lui retourna le compliment
(lire le texte d’hier posté sur ce blog)
Bon assez biaisé
J’arrête ici ma prose
M. à celui qui la lira
poésie mode d'emploi