LE CŒUR JOYEUX DANS LA DÉFAITE COMME DANS LA FÊTE






Le cœur joyeux dans la défaite





Comme dans la fête










Souvent, nos maîtres nous enseignent à serrer les poings pour gagner,





rarement ils nous apprennent à perdre,





ou plutôt à rendre à l’universel ce qui lui appartient,





à l’image d’Épictète, le cœur joyeux dans la défaite comme dans la fête.





Chantal Jacquet










Dans le château de Barbe Bleu





Sous les pas du cheval d’Henri IV





Sur le champ de bataille de Waterloo





Au chemin des dames rouge de nos morts





Dans le fond d’un Sahara brumeux










À la Bastille





Sur l’île des Rêveries





Sur le chemin des indiens morts





Sur la promenade des Anglais





Sur les quais de Palos de la Frontera










Au cœur des mots





germes de vie





aube croissante





Sur l’écume des jours





et les soirs de demi-brume à Londres










Sous le mur de Berlin





Avec Bach et Mstislav Rostropovitch





Dans l’enfer de Dante





et à Dachau





chez l’ogre des Petits Poucets










Chez les dieux de l’Olympe





Sur la bateau de Panurge





et dans l’Isle Sonnante





En poussant la roue à aubes





des Grands Matinaux










Au cœur des Utopies sanglantes du XX° siècle





À la Kolyma





avec le poète Osip Mandelstam










Dans l’antre du Cyclope





Les prisons de François Villon





de Clément Marot





et de Théophile





Dans l’Atelier de Picasso





sueños y mentiras de Franco










Dans les livres de haute graisse





Et sur les murs fantastiques de la casa del Sordo










Sur l’herbe de tous les déjeuners





le flot du sourcelet





l’ache et le serpolet















Sur les parois du Mas d’Azil





et les empreintes de Lascaux





Dans le hamac de palmes tressées





par les indiens Panaré










Sur la barque des morts de Pharaon





Sur l’Arize et sur l’Achéron





Sur un accord de piano





de Thélonius Monk










À l’asile des fous de Rodez





Sur l’aviron de Cambridge





et sous le pont des mathématiciens





Sur les toits de Manosque





et ceux du cimetière marin










Sur le maître du silence





et le rire inextinguible des enfants





Sur l’énergie du vide





et la bonne imagination





Sur les fleurs rouies





et les fêtes de Fraternité










Dans un champ de l’Ariège





où passent de toute éternité





Mascaret et Mulet





Tirant la charrue d’or





Des vers et des boustrophédons





Pour la plus grande joie





Des oiseaux sautillant





Au Paradis des Éphémères











	


	





	

		
ÉTINCELLES DE POÈMES ÉPARPILLÉES PAR MISTRAL
	


	
	

		



          un poème n’est jamais seul  un poème peut en cacher un autre  un poème popo aime clément marot  la mort n’y mord  










   un poème est toujours inédit  un poème d’attaque comme un solo de Trane  un poème guilleret est un poème de belle lurette 










    un poème naît d’un étonnement  et meurt sans royauté aucune  aussi indigent qu’un fossoyeur*     *Hubert Haddad  










   un poème sans poésie se perd dans la prose du monde  un poème en forme de cœur est une marque déposée  par un certain Kostrowitzky     un poème au grand cœur  quand il a fait sa vie  dort son sommeil sous une humble pelouse*     *Baudelaire










     un poème pour les médias c’est rien de rien de rien de rien  c’est comme Pluton la planète oubliée  c’est (pardonnez ma langue verte)  le trou du cul du système solaire*     *Joachim Montessino   










  un poème à la fin des fins se retourne  comme un gant sur l’inconnu  










         MISTRAL  










      C’est Mistral  – le vent pas le bonhomme –  Qui écrit ce soir  Mon poème 










    Pas un nuage  – ni amoureux ni en pantalon –  Pas un langage  – qui prendrait feu –    










 Mais sur vélin  Pur chiffon d’Arches  Cette pelote de mots   










  Elle va de ci de là  Sur la pelouse de poussière  Balandrín Balandran










  Frêle chant Ciel de cendres  Balandran Balandrín  










Pour nos morts  Et pour les Égarés        





        








	


	







	

		
À MES LECTEURS DE BONNE FOI
	


	
	

		

C’est icy un livre de bonne foy, lecteur.





Les Essais de Montaigne










Je n’aurai jamais le temps de me prendre au sérieux





Ni – rassurez-vous –de me pendre au réverbère










Je n’aurai jamais le temps de lire tous les livres qui m’entourent





Mais chacune de leur page qui me renouvelle me fait oublier





La peur de ne pas parvenir au bout du voyage










Je n’aurai jamais le temps de réparer toutes les pièces qui me constituent





Mais j’aurai ouvert mes lignes à ce lecteur de bonne foi :





Il ne sait rien au juste mais son énergie en mouvement réside





dans le transport du corps de l’esprit et des sens










« Ayant l’expansion des choses infinies





[…] Qui chantent les transports de l’esprit et des sens »





Baudelaire (Correspondances)