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TEXTE À DEVINER PEU À PEU


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manuscrit
le fond est de Fabienne Verdier





TEXTE À DEVINER PEU À PEU
C’est à n’y pas croire
 
il ne faut pas croire que le texte que vous lisez va s’écrire tout seul au fil de l’épée de la plume en pensant à autre chose mais vous pouvez le croire si ça vous chante il ne faut pas croire que ce texte est un tissu d’abstractions comme on dit à tort de l’art soi-disant abstrait cosa mentale cependant il l’est un peut tout de même on y a réfléchi mais une fois lancé c’est une autre paire de manches il ne faut pas croire que mon texte est hors-sol sans fond tréfonds fondements sillons creusés dans la terre cultivée par mon père Noël Dorio dont le travail quotidien s’appelait un journal il ne faut pas croire que ce foisonnement verbal n’est pas fait de coupures d’arrêts de pannes d’écriture de sentiers qui bifurquent comme dans les fictions de Borges où l’image de la bifurcation n’est pas celle de l’espace mais celle du temps il ne faut pas croire que le temps consacré à cet espace soit matière à penser le discours de la méthode car il ne faut surtout pas prendre pour argent comptant le je pense je suis mais ce que je suis c’est ce que je deviens le deviner peu à peu, le suggérer : tel est le rêve. Préférer Stéphane Mallarmé à René Descartes, c’est, vous l’avouerez, à n’y pas croire.

EMBROUILLAMINI

  
 
 Petites goulées de sommeil
 Puis je reprends mon livre
 Qui écrit ? Je - pour sûr ?
  
 Il me dit qu’il étudiait Droit
 parce que Philosophie 
n’était qu’une matière destinée
 aux enfants et aux sœurs (monjas)
 (Je traduis du castillan)
  
 Petites goulées d’air de la nuit
 Un amour de fraîcheur
 tant la chambre a chauffé tout le jour
  
 Le livre en 86 chapitres fait la recension
 de tous les écrivains 
 qui un jour on dit Stop :
 « Non je n’écrirai plus une seule ligne »
 Témoin ce Lord C. qui entra en crise
 Quand il comprit que les mots étaient un monde
 Qui ne disaient rien de la vraie vie
  
 La lune à la fenêtre me regarde narquoise
 Ce 3 août 2019
 Soixante ans exactement après que Borges
 Eût écrit une de ses variations infinies 
 Sur les tigres :
  
 Au tigre des symboles j’ai opposé
 Le véritable, au sang brûlant
 Celui qui décime les troupeaux de buffles
 Et dont j’imagine l’ombre
 Ce jour, 3 août 1959,
 Passant avec lenteur sur la prairie 
  
 Ce passage fut repris le 3 août 1999
 Par l’hyper-bartlebyen Enrique Vila-Matas
 Dont je suis cette nuit les chapitres
 Je pense à l’autre tigre
celui que moi aussi je cherche en vain,
 Au-delà des mots…
  
 Il faudrait creuser tout cela
 Ces 3 août en miroir
 Les tigres réels et les autres
 Tout cet embrouillamini
 Que j’abandonne au ciel de nuit
 Et au lecteur hypothétique
 Qui n’est pas dans le poème
 Mais qui peut-être de passage
 A envie un bref instant de l’habiter
  
  
  
  
  
  
  

JE ME PERDS DANS BORGES

JE ME PERDS DANS BORGES

La vérité est un miroir tombé de la main de Dieu et qui s’est brisé. Chacun en ramasse un fragment et dit que toute la vérité s’y trouve.

Rûmi

*

Je me perds dans Borges

la nuit des dons – noche de los dones –

brise le miroir et le masque

–el espejo y la máscara –

Je me perds dans les mille morceaux de cette œuvre dont chacun semble contredire le précédent et le suivant

Miroir brisé par le poing d’un dieu jaloux qui ne laisse aux lecteurs que les fragments d’une allure de vérité

Je me perds à l’angle de la rue Bernardo de Irigoyen et de la rue des Bergeronnettes de celles qui suivaient mon père laboureur

Je me perds dans les prologues qui mènent immanquablement au jardin des sentiers qui bifurquent et qui font pièce à des ouvrages hétérogènes d’écrivains improbables

Je me perds dans les visions simultanées de l’Univers que le langage ne peut traduire que successivement :

la neige coiffant la statue d’un soldat de 14 sur une place des Hautes Pyrénées

les grains de sable du Sahara coulant dans le cadre d’un artiste marocain vivant à Aix en Provence

la voie lactée où marchent sans cesse les indiens morts de la Goajira*

-Tu as bien vu tout en couleur ? demande Borges.

-Comme dans ce livre d’enfant où toutes les lettres pendant la nuit se mélangent et nous offrent au matin un chant nouveau.

*

*Le chemin des indiens morts Michel Perrin (1976)

L’ÉTAT POÉTIQUE

L’ÉTAT POÉTIQUE

On ne fait pas de poèmes. Ce sont les poèmes qui nous font.

Borges écrivant el hacedor*, affirme que nos existences sont traversées d’êtres de fictions : la rumeur d’Odyssées et d’Iliades que son destin était de chanter .

Mais, ce qu’éprouvait ce témoin de poèmes en train de se « fabriquer », (lecteur et auteur tout à la fois), nous n’en saurions jamais rien.

Borges connaissait son Valéry : « un poète n’a pour fonction de ressentir l’état poétique. Il a pour fonction de le créer chez les autres.»

C’est à l’autre écrit-il que les choses arrivent.**

Moi, j’arrose mes plantes que l’été malmène, puis je bois le café noir sur la table d’eucalyptus, où je prose ces vers.

*

*intraduisible en français **Borges y yo

L’AUTRE DORIO

Ça vient parfois de l’Autre Dorio

Comme disait Borges

On glosera sur ce dernier des siècles durant

L’autre restera un inconnu de son vivant

Comme ce poète anonyme que consigna Borges

Et dont toute l’œuvre – prétendait-il – se réduisait à deux vers :

Il avait ouï une nuit

Le chant d’un rossignol…

Un rossignol nommé Borges