Cette langue écrite qui tamise, raffine, épure… Nathalie Sarraute Les fruits d’or Cette langue écrite qui se fraie (ou se fraye) un chemin de traverse dans le maquis du langage qui nous étouffe Cette langue mon dieu auquel je ne crois qui dévie et jubile avec sa plume qui parle sans barguigner au papier Cette langue écrite destinée aux lecteurs et lectrices solitaires qui la prolongent dans leur tête ou la recopient sur leurs carnets secrets Cette langue miroir tendu par l’écrit sur cet écran qui incite les lecteurs et lectrices de passage à devenir les lecteurs d’eux-mêmes* *Paul Ricœur
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JE PARLE AU PAPIER DES IMAGES PLEIN LES YEUX
Et tu bois cet alcool brûlant comme ta vie Guillaume Apollinaire Pastis pastiche Ivre de nos alcools De vers brisés Notre eau de vie Patchwork in progress Travaux en cours Pièces tissées D’instants précieux Je parle au papier Des images plein les yeux Tropes héliotropes Soleils des nuits éveillées Je vois beau front Doux vis* Visage d’un virelai Chanson nous entraînant En d’autres jongleries Eustache Deschamps (1340-1404)
AUTOMNE NICHÉ SUR UNE FEUILLE DE PAPIER
À livre ouvert mais sans trop de pouvoir sur ses lignes qui se déroulent et s’échappent comme des serpents À livre ouvert faisant crisser les mots gros-gras-grand-grain-d’orge qui nous remettent en tête nos années-théâtre À livre ouvert tournant dans cette nuit d’équinoxe de l’automne les pages à l’envers lecture improvisée pour oiseaux migrateurs À livre ouvert pages arrachées et qui s’envolent capricieuses offertes à notre humaine condition qui en ces temps crépusculaires aiment plus que jamais partager l'esprit des couleurs des lumières et des sons Toute la part fragile de l’enfance de l’art posée sur cette feuille qui fit assaut de mémoire
POÈMES leurs voix éclaboussées sur la mousse des murs
Poèmes ? Rien de plus simple et de plus difficile À condition de les porter toute une vie Loin de la foule des bravos et des grigris Poèmes ? Un peu de soi Beaucoup des autres Qui les ont donnés à lire Depuis belle lurette Échos perdus dans la rumeur du monde Voix éclaboussées sur la mousse des murs* Poème ? Parlant au papier Son fil s’est dévidé Il a fait cette page Entre onze heures et minuit *Pierre Reverdy
SONNET ÉCRIT SOUS L’ARBRE DE GODOT
-Qui est Godot ? -Godot ? -Vous m’avez pris pour Godot. -Pas un seul instant Monsieur. Samuel Beckett -Comment écrivez-vous ? Debout ? Couché ? En parlant au papier ? Au galop de votre plume ? -J’attends avant d’écrire. -Et quoi ? -J’attends une image. -Un arbre qui cache la forêt ? -Un arbre qui produit Ce grain à moudre Une suite sans mots Pour écarter les maux Qui hantent les péquenauds En attendant Godot.
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