Jean Jacques Dorio Un poème inédit par jour
on va bien voir voir les yeux fermés voir un papillon qui rêve de Tchouang Tseu on va voir les masques silencieux et la musique si lointaine de Guillaume le Malaimé on va voir voir les yeux grands ouverts voir cette nuit blanche qui neige sur la page on va voir cette plume légère qui va et vient sans laisser de traces Jean Jacques Dorio 13/09/2023 01 :14
on va bien voir…lire les yeux fermés 15/09/2023 02:28
2 TROIS PAPILLONS Un papillon vole en mon cœur C’est un monarque orange et noir Un papillon entre en mes rêves C’est un morio presque un dorio Chouette est le nom du troisième Il est de soie et de dentelle Papillon de mon palpitant Papillon qui rêve de moi Papillon de nuit si chouette Trois papillons Tout un poème !
Un poète n’est pas un fakir écrivant sur sa planche à clous
Un poète n’est pas un milord, juste un esquire.
Un poète n’est pas un moineau qui picore ses grains de mots.
Un poète n’est pas un moinillon ensaché dans sa robe sacrée.
Un poète n’est pas un papillon qui rêve de Tchouang Tseu.
Un poète n’est pas ce doux violent producteur d’oxymores.
Un poète n’est pas un clodo fût-il céleste ou alcoolo.
Un poète n’est pas la fille de Minos et de Pasiphaé.
Un poète n’est pas un ver luisant sous de vastes portiques.
Un poète n’est pas un porteur de lentes ou de tiques.
Un poète n’est pas une figure absente de tout paysage.
Un poète n’est ni saint, ni démon, ni sage.
Un poète n’est pas cette momie que l’on défait mille ans après de ses bandelettes.
Un poète n’est pas…
Cette liste sans fin ne s’achève pas ici, on s’en doute,
elle nous a été donnée par une dame Taupe
qui en creusant une de ses galeries
l’avait trouvée soigneusement enroulée
comme les peintres font de leurs œuvres
à ne montrer que longtemps après leur disparition…
Une couche de vase couvrait encore la terre. Mais, ici et là, s’épanouissaient déjà de petites Fleurs Bleues. Raymond Queneau Rêver, faire des calembours, des canulars et des calembredaines. Rêver, faire des exercices de style et de pensée, où chaque rêve rend inutile les clefs du rêve précédent. Rêver, en s’oubliant sous les ailes d’un papillon, dans les pas perdus du hall de la gare Saint-Lazare, dans les eaux fortes d’André Masson. Rêver dans les livres d’images qui nous échappent des mains avant de nous en aller au royaume des quatre sans cous. Rêver, et dans la boue des histoires embrouillées, faire pousser pour nous régénérer, les petites fleurs bleues.
un chat errant qui gratte son oreille adossé à la grille bleue de la terrasse un papillon blanc qui volette autour des derniers pétales de l'amandier le vent qui remue le mimosa éteint et l'olivier gracieux et sur ma table les pages d'un journal en ligne que je viens d'imprimer : il n'y a jamais eu de système aussi démocratique que la Commune 16/03/2021 11h24
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