Jean Jacques Dorio Un poème inédit par jour
Paroles contre paroles
Paroles sur le papier
Prises de paroles en Mai 68
(Mais d’où tu parles ?)
Paroles de Haine en ligne
Paroles de l’Hymne à la Joie
Paroles au creux de l’oreille
Paroles des bons Sauvages
Paroles à tout berzingue
Paroles plus que lentes
Paroles d’un trait de plume
Paroles d’un sang d’encre
Paroles qui ont bifurqué
D’oboles en paraboles
De paroles venues des dieux
En paroles dont le nom
Nous a paru d’éternité
Plupart du temps si je laisse aller la main à plume et tout son tralala je me répète c’est pas la peine faut donc changer casser le rythme et batailler les yeux fermés improviser dans sa caboche faire jouer ses trous d’air donner feu vert à l’acteur qui libéré de l’auteur va faire valser le théâtre des paroles
on va bien voir mais il est à craindre que ce ne soit pas un animal merveilleux du temps où les bêtes parlaient on va voir cet ami disparu qui écrivait dans L’Homme la revue d’anthropologie on va voir Maleiwa fabriquer avec de la glaise de Goajira un homme éleveur et sa femme cheval une jument fécondant les mythes d’un Monde Autre on a bien vu on a bien fait parler le papier cette nuit où Rêve a chanté à nos oreilles ces paroles venues à cor et à cri Jean Jacques Dorio 18/09/2023 01 :01
Faire craquer sa langue Comme une allumette qui éclaire La complexité inépuisable du langage
RACONTER SA VIE est un leurre pour lecteurs naïfs mais on peut laisser ses traces de divers moments vécus au cours d’une vie ou plutôt de plusieurs vies qui passent en nous : récits en prose mémoires oublis autoportraits multiples faits vérifiables ou imaginaires journaux intimes authentiques ou peu fiables paroles rapportées chroniques liées à l’histoire avec sa grande H enfin tout le fourbis et tous les pronoms qui n’ont de personnels que le nom le je du jamais moi le tu du souvent toi et l’il des anamnèses l’elle mon alter-égale le nous brisant le cogito vous n’auriez pas dû lire autant de lincuistres me souffle le penseur précieux de la société des individus ils partirent cinq cents et s’il n’en reste qu’un je serai le premier à pousser ses vies anonymes dans cet espace de papier
une petite heure pour décliner mes paroles sur le papier une petite heure du côté de l’écriture dans le mano a mano de la lettre et de l’esprit une petite heure en a parte à l’écart de la rumeur du monde une petite heure où l’émotion, sans crier gare, au détour d’un visage sur papier glacé, point une petite heure sans points ni virgules sans phrases préméditées une petite heure où l’on donne carte blanche à la fantaisie et à l’imaginaire une petite heure sur la carte grise des drames actuels et de la guerre une petite heure où l’on passe Poutine à la moulinette de Jean Christophe Averty une petite heure dans l’hôpital de poèmes à réparer d’urgence une petite heure où la plume gratte la peau d’un palimpseste qui résonne comme un petit tambour une petite heure dont les dernières lignes me sont offertes par Maître Charles Baudelaire comme montent au ciel les soleils rajeunis après s’être lavés au fond des mers profondes
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