poche

POCHE (un dictionnaire à part moi)

POCHE

Dans ma poche il y a de petits morceaux d’argile de la Goajira Une indienne au visage peint en noir nous fit ces petites formes à tête d’oiseau Sans mains sans pieds Mais avec une assise callipyge

Il y a aussi ces fragments d’os de seiche recueillis sur notre plage de Fos que j’ai recouverts de signes que tu appelais mes chinoiseries et que j’ai baptisées hypnographies

Il y a tes dernières paroles que tu m’écrivis les yeux humides sur le canapé un matin de ce printemps maudit

Il y a tout ce que je suis en train de rassembler pour te reconstruire Et qui m’échappe à jamais

Dans ma poche Sur ma page Dans ma tête ouverte à tous les sens Et qui brise les cadres de ce pauvre petit texte Sans voix Sans toi

Une entrée sur 222 d’un dictionnaire à part moi

à commander chez son libraire ou à se procurer sur le site de l’éditeur

https://www.leseditionsdunet.com/livre/un-dictionnaire-part-moi

**Vénus Goajira qui me fut donnée en 1970 posée sur** mes *hypnographies*

FRAGMENTS BRISANT LE CADRE DE MON PETIT TEXTE

Dans ma poche il y a de petits morceaux d’argile de la Goajira

Une indienne au visage peint en noir nous fit ces petites formes à tête d’oiseau

Sans mains sans pieds

Mais avec une assise callipyge

Il y a aussi ces fragments d’os de seiche recueillis sur notre plage de Fos

que j’ai recouverts de signes que tu appelais mes chinoiseries

Il y a tes dernières paroles que tu m’écrivis les yeux humides

sur le canapé un matin de ce printemps maudit

Il y a tout ce que je suis en train de rassembler pour te reconstruire

Et qui m’échappe à jamais

Dans ma poche

Sur ma page

Dans ma tête ouverte à tous les sens

Et qui brise les cadres de ce pauvre petit texte

Sans voix

Sans toi

L’ENFANT POÈME

 Ça sort pas toujours d’un enfant
 un poème
 D’un bébé à la bouche d’escargot
 un poème
 D’un enfant de poche dans un livre
 de poèmes
 L’enfant du petit cheval
 Qui fait tourner le manège
 des poèmes
 Dans la maison d’école
 Où on récitait chaque matin
 nos poèmes
 Que l’on traçait avec nos bâtons
 et nos craies
 Un poème
 Où l’on écrit toute sa vie son nom :
 LIBERTÉ

manuscrit premier jet