Jean Jacques Dorio Un poème inédit par jour
Pousser la porte sur le vide
La page vierge à convertir
Faire lever comme le blé
…
Au travers de la nuit
Des images se forment
À sauts et à gambades
…
Comme un livre des merveilles
Un devisement du monde
Entre bourdes et fables
…
Et la suite jusqu’à la chute
Où sommeil non la mort
Va nous fermer les yeux
Chaque nuit entre deux sommes
Tu vogues toujours et encor
Vers Ithaque errant éternel
Tournant tes feuilles recto
Verso du travail de mémoire
Qu’un poème comme un clap
Sur la langue du lexique multiplié
Ébranle éclabousse de tes écumes
De nuit tes pensées de papier
Entre deux sommes
AJOUT
JE ME RÉVEILLE D’UN COURT SOMME
Cette histoire de soi qui s’écarte de moi, ce n’est pas que dans les livres.
Je me réveille d’un court somme, (le premier de la nuit), avec la sensation d’une conscience paradoxale :
je ne sais plus l’espace d’une seconde où j’habite, quel jour on est, quelle est mon identité…
Ça pourrait semer le doute, ça me donne l’énergie venue de ce courant mystérieux « antérieur à la connaissance » d’un questionnaire inhabituel :
qui ne suis-je pas ? ce que n’est pas mon identité ? ce que je ne sais pas ?
Je fais le tour de mes pages d’écriture
au ralenti
et en silence
Entre deux lignes plusieurs minutes
s’écoulent
Comme celles d’un procès
en procrastination
Et combien d’entre elles passent
à la trappe !
Par exemple, curiosité de l’instant,
cette lune à la fenêtre,
dont je ne sais que faire
où la placer sur le papier
Entre deux lignes, c’est le cas de le dire,
Je n’ai aucune ligne préétablie
Aucune ligne à suivre
Mais quand soudain passent les Djinns
« Mur ville et port »
La page entre deux plages de petits sommes
est terminée…
Je m’endors
J’ai tourné et retourné sept fois la langue dans mon songe, tant et tant que je l’ai effacé. Et je suis là dans mon lit de réveil, la tête vide, sans images, après ce premier somme.
Dans un quart d’heure samedi va basculer vers ce jour où enfants on nous endimanchait.
Lors, il était interdit de marcher dans le ru, de bleuir ses doigts à la haie de mûres, de jouer au béret dans la fange du pré.
Comme souvent, mais à condition que l’on ait son cahier de nuit prêt à accueillir l’encre d’une plume, le vide créé dans ma caboche m’a permis, après un long temps de quasi hébétude, de faire émerger ses images d’un paradis enfantin que l’on croyait perdues.
Ma prose maintenant est passée, je peux refermer le cahier.
passage du 19 au 20/12/2020
Un ajout Moi et Soi
Cette histoire de soi qui s’écarte de moi, ce n’est pas que dans les livres. Je me réveille d’un court somme, (le premier de la nuit), avec la sensation d’une conscience paradoxale : je ne sais plus l’espace d’une seconde, où j’habite, quel jour on est, quelle est mon identité…Ça pourrait semer le doute, ça me donne l’énergie venue de ce courant mystérieux « antérieur à la connaissance ».
Je ne sais pas fermer les yeux d'un premier somme de la nuit sans les avoir préalablement laissés courir sur les pages d'un livre Une fiction une manière de s'oublier dans un monde lointain étranger au vieil enfant qui passe ainsi de son identité à son inidentité Mais laquelle est la plus vraie ? Nous demandent Shakespeare ou Lopé ? Plus on vieillit plus des voix bruissent sur la scène d'un théâtre d'éclairs de tempêtes de bruit de portes et de soupirs qui troublent nos mémoires Qui parle alors en soi ? Quelle étrange personne nous invente ivrogne gueux soldat sans patrie ou roi découronné ?
poésie mode d'emploi