Jean Jacques Dorio Un poème inédit par jour
Il fait plus clair ici que dans l’oeil du hibou
Et ton visage est un peu d’or qui brille au fond de la source
Trop de fleurs de rhétorique tressent des couronnes artificielles
La grande Ourse lave ses étoiles dans le Mississippi
Et les mots que j’invente sont des mendiants hagards
Ceci est un centon
1 Norge (2 juin 1898-25 octobre 1990) 2 … 3 …. 4 Robert Goffin (21 mai 1898-27 juin 1984) 5 Claude de Burine (19 septembre 1931-24 juillet 2005)
« Comme pour le mot visage qu’il substituait au mot figure et à qui il ajoutait un grand nombre de v, d’s, de g, qui semblaient tous exploser de sa main ouverte à ces moments. » Marcel Proust Je l’écris ce poème comme on plante des clous Pan pan pan pan Un pan de ce petit mur jaune Devant lequel Bergotte cane (en visitant Ver Meer) Je l’écris sans scrupule Au fil d’une plume obscure (ou mordorée j’hésite) Fractionnée en tout cas Devant ce monde imaginé Dont le personnage fait langage Lents gages (vous aviez compris) Qui semblent exploser De la main ouverte Sur les lettres et les sons (comme Bergotte-Proust l’écrit quelque part) Quelque part à présent Ce poème qui n’en est pas un Est fini N.I. N.I. Notre sagesse commence où celle de l’auteur finit, et nous voudrions qu’il nous donnât des réponses quand tout ce qu’il peut faire est de nous donner des désirs Marcel PROUST
Les mots c’est nous les mots sans nous
tout aussi bien
1
Un feu d’herbes sèches
un visage à peine un ciel léger
la chaleur qui vient à trembler
au bord de l’autre rive
à tenter le signe
à soustraire l’ombre de la nuit
aux confins de ma pensée
2
Ce matin à tirer la ficelle du temps
à répandre le jour par un ciel gris
à dire d’une voix étouffée
toute la neige à venir
comme l’air dans sa pauvreté
une étoffe mal seyante
et l’apparence du dire
à heurter quoi
au fond de quelques mots
perdus
avant d’être prononcés
3
Poème tu vas vers qui vers quoi
peu importe ici je m’arrête
je ne puis plus rien pour toi
ta liberté se donne par ma solitude
ce que l’on dira de toi ne me délivrera de rien
que ta chaleur soit comme l’obole des morts
une page blanche
à jamais
Jean-Marie Corbusier
Mille mercis de m'avoir envoyé cette belle page de poésie J.M. Corbusier conclue ainsi l'éditorial du dernier Journal des Poètes (89° année)
"Le Journal des poètes est un grand voyage, car voyager, comme le suggérait Proust, c'est changer de regard."
Lettre en forme
trisyllabaire
C’est la fin
du mois d’août
pas de doute
On m’écrit :
Cher ami
que deviens-
tu tu tu ?
Écris-tu
en vers doux
ta marotte ?
De bon cœur
tes « épîtres
en absence »
du visage
de l’aimée ?
On m’écrit
Je réponds
Sur le pas
d’un silence
libérant
les bons flux :
J’avais peine
J’ai soulas
Ouverture
familière
de liesse
soudaine
-éphémère
mais certaine-
Dernier dé
Que je lance
Pour jourd’hui
Temps passé
Sur papier
Nous éclaire
Et nous lie
J.J.D.
Le plus grand bien qu'ayant amis présents, c'est s'entrevoir : puis quand ils sont exempts... C'est la plume en l'absence Charles Fontaine (1555)
le poète est allé cueillir des simples
mais la brume est épaisse
je ne peux vous dire où il se trouve au juste*
*Ji Dao (779-843) époque Tang
traduit par J.F. Billeter
le temps te dévisage
tu dévisages le temps
sans visa sans visage
le temps te dévisage
tu ne sais ce qu’il cherche
braise ou cendre
le temps te dévisage
tu as peut-être déjà quitté
ce monde
mais il semble l’ignorer
le temps te dévisage
les visages sont à tous
les miroirs à personne
le temps te dévisage
tu l’étreins tu éteins
sa flamme trop vorace
le temps te dévisage
par des sentes perdues
voyageur interdit
sans cesse tu dérobes
le temps te dévisage
tu as perdu la mémoire
des poésies rangées
dans les bibliothèques
le temps te dévisage
une femme qui parle ta langue
revient de son exil
et t’entraîne vers d’autres rivages
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