Jean Jacques Dorio Un poème inédit par jour
XXIV heures pile
Les deux aiguilles sur le XII
La saveur des heures fixes
Domaine du Grand Pin
Sur la feuille d’un sang noir
Tiré de mon encrier d’écolier
La tête pleine de dictées
Et de poèmes appris par cœur
Je me les récite
14 lustres après
Les avoir recopiés
Sur le cahier de poésie
À chaque ligne un tournant
Dans cette main qui jette
Des étincelles dans la nuit
À chaque page une partie se joue Avant de commencer on ne sait laquelle À chaque éveil que nous fait le coup des insomnies Cette nuit c’est le jeu du fugitif Il se cache dans une cuadrilla qui s’avance dans le ruedo Ou bien il joue de la clarinette pour animer les débats Sur l’arène sans glas des cinq cœurs du soir planent sept milans ou peut-être des buses Et après sa mise à mort les mules et leurs grelots font tourner le taureau Comme une toupie
Un nouveau dictionnaire à part moi
(en cours d’écriture vos commentaires sont les bienvenus)
Le livre, je ne sais plus où je l’ai rangé parmi les autres livres ou bien à une place inaccessible pour les mortels.
C’était un livre sur l’absence, un livre sur la présence de nos absents dans le chant d’un oiseau par exemple, une expression perdue ou ce petit coin de jardin où repoussent chaque printemps nos iris.
Voilà et dernière précision c’est toi qui l’avais écrit ce putain de livre qu’il faudrait absolument que tu retrouves, mort ou vif.
Tout est confus, insaisissable.
Le sommeil dans la nuit passe sans bruit.
Chevaux du temps hantent les rêves.
Des oiseaux teints de rouge piquent leur dos.
Tout cela on dirait se fait sans moi qui prose ces vers maladroits, mais qui parlent parfois à l’oreille d’une autre.
C’est du moins ce qu’elle m’écrit quand elle prend à son tour le relais.
Que mon nom ne soit rien qu’une ombre douce et vaine
Qu’il ne cause jamais ni l’effroi ni la peine
Marceline Desbordes-Valmore
Des images et des songes
Mis bout à bout en vers
Quelquefois gais quelquefois sombres
On connaît d’elle les roses de Saadi
Ses vers à l’improviste la tenaient à flot
Dans le fleuve noir de sa vie
Faire des recueils de poésie
C’était prendre sur soi-même
En mètres vibrants où la musique
Tâchait de vaincre le chant des pleurs
Avec les roses à la mer en allées
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