Faute de mieux, mes vers tournant
en rond,
Je fais le saut par la fenêtre.
Sur le pavé je rebondis,
comme le singe grammairien
dont on se moquait dans les revues textuelles,
naguère.
Faute de mieux, je fais le sot,
l’idiot inutile de la vieille métrique,
Métro, boulot dodo,
le dernier empaillé peut se voir dans une vitrine
du Museum d’Oxford (je crois).
Je crois en l’autre, je crois sans croix
et sans manière.
Je regarde par la fenêtre,
cet homme coupé en deux,
qu’affectionnait Breton.
Il aurait dû signer André.e.
