Jean Jacques Dorio Un poème inédit par jour
deux septembre
la mer est grise plate comme une limande
un petit piaf non identifié
explore le grenadier
une feuille jaune mélancolique
descend par petites étapes de l’abricotier
deux tourterelles s’aiment d’amour tendre
sur les branches d’une antenne télé
Were Ya At Mule :
un air joyeux soutenu par un chœur féminin
(Ah j’oubliais…
C’est la rentrée des écoliers !)
J’ai fait ci j’ai fait ça Mais jamais je ne dirai J’ai fait Venise ou Caracas J’ai fait (à ce jour) 5500 poèmes Postés sur poésie mode d’emploi Mais jamais je n’écrirai J’ai fait Bélize ou Madras J’ai fait bien des bêtises Et bien d’actes manqués J’ai fait bien des poèmes Illisibles et ratés Mais jamais je ne me vanterai D’avoir fait la Chine Ushuaïa Ou je-ne-sais-quoi
J’te dis salope
Tu m’dis fumier
Léo Ferré
La langue française
Les mots crus – dans les deux sens – ne m’attirent plus guère
Je pourrais bien sûr les rappeler à l’ordre puisant dans Rabelais & Consort
Ou chez toutes sortes de curés
Ma mère qui pourtant n’était ni catho ni connaisseuse de langue verte disait Putain de moine !
Je n’ai jamais su d’où elle avait hérité ce tour-la
Et mon père ne possédait qu’un juron mais qu’il destinait à ses bêtes le soir de préférence après une journée de dur labeur
Milodïous de rémilodïous leur criait-il
(traduire son occitan affaiblirait en l’occurrence ce qui reste de Dieu)
Un certain philosophe usant parfois de son marteau avait déclaré le collecteur de prépuces (Joyce) mort et enterré
Sur les murs de Mai 68 un quidam lui retourna le compliment
(lire le texte d’hier posté sur ce blog)
Bon assez biaisé
J’arrête ici ma prose
M. à celui qui la lira
premier septembre à la fenêtre du premier étage
3 mésanges vont d’un amandier à l’autre
libellule immobile posée sur une branche de l’abricotier
vent léger faisant vaciller la torchère de Lavéra
(sud sud-est)
2 bateaux à la coque rouge attendent d’être déchargés
Soul of Things de Thomasz Stanko à la trompette
(fip jazz)
Quand on a souffert sur un texte-poème qui se faisant sans cesse se défaisait, c’est un vrai plaisir de s’abandonner à la voix qui lève, tel un vent léger qui accouche de ses phonèmes.
Phonaisons, fenaisons, corps à cœur sans histoires à s’aimer debout, à semer le doute sur nos arguments, à ôter d’Argus les mille zyeux (un à un).
Théorèmes, théorimes, Dieu est mort (signé Nietzsche), Nietzsche est mort (signé Dieu).
Tu rupines, tu phosphores, eurékâtes ton Écate, tu files la métaphore, mets à la voile la métonymie.
Tu m’étonnes, tu me dis : Ôte-toi de mon soleil !
Je te demande : Ton thé a-t-il ôté ta toux ?
On se tait (d’oreiller).
poésie mode d'emploi