ÉNERGUMÈNES

ce "post" est dédié
à André Bellatorre
Maria-Dolores Cano
Dominique Ebrard
Guy Toubon
André Ughetto
Esprits bienveillants
texte en marge orné d’hypnographies





ÉNERGUMÈNES










Énergumènes





Croqués





À la plume





d’oie





Dans la marge





des esquisses





exquises





affinités





ébauches





allusions





énigmes





ellipses





Et quoi





encor ?










sur mon cahier d’écolier






ÉCRIRELIRE
 
J’écris le plus souvent en lisant
La table rase ? merci pour moi
En lisant des livres s’entend
De toutes formes et de toutes couleurs
de tout propos qui parlent déparlent
Me sortent des yeux et des mains
Où à l’inverse me pénètrent l’âme
Ce mot honni des grands Esprits
 
Mais ce matin après avoir écrit « Énergumènes »
Dans la marge d’une page de mes hypnographies
En feuilletant un abécédaire inspiré
J’ai fait cet ajout les yeux uniquement fixés
Sur la page quadrillée de ce cahier d’écolier
De la marque « Héraklès » 180 pages
Commencées –qui me croira ?- en septembre 1970
À La Bastide de Besplas (Ariège) après mon retour
de Coopération 1968-70 de Caracas (Venezuela)
La photo ci-jointe de la couverture
Atteste que le dieu maudit par l’épouse de Zeus
Dont pourtant il porte le nom Héra-klês (Gloire d’Héra)
A été croqué par le sculpteur Bourdelle
Le cahier contient 180 pages Les 23 lignes que je viens de
lui consacrer ne l’ont pas encore épuisé
 
(05/06/2020  07h15)


 
 
 
 
 
 
 
 
 





e la nave va !






	


	





	

		
TROIS PIÈCES MANQUANTES RETROUVÉES
	


	
	

		






TROIS PIÈCES MANQUANTES RETROUVÉES










Notre écriture se forme dans la mouvance des écrivains que nous découvrons.





Leur constellation unique façonne un puzzle dont nous sommes en quelque sorte





la pièce manquante.





Georges Perec










NOTRE INSTITUTRICE DE VIEILLE ROCHE










Sur l’ardoise ce coup de craie





Et toc toc toc cette musique





Que faisaient nos mains écolières





De l’aride calcul des pourcentages





À l’ardeur des dictées mentales










Encadrée d’un bois orné de nos noms





Et tenue par une ficelle





Elle était notre institutrice de vieille roche










Quel plaisir de relire cette formule





Qui perle





 Au gosier de Maître Ponge !















UN POÈME QUI NOUS MÈNE EN BATEAU










Le poème te mène en bateau





Ce sont les mots premiers





Qui me sont venus





Mais je ne les ai pas écrits










Bien d’autres entrées





Se sont heurtées





Au refus





Ou à l’indifférence










Poème en absence





Barque légère





Inquiète et têtue*





Montée par les ami.e.s





Du pont des poésies





Et du bon temps de la vie










                                                                *Francis Ponge




















NOS MOTS FLOTTANTS DU GOUFFRE OBSCUR










Le poème doit beaucoup





à ses conditions d’existence :










Ce petit rectangle de carnet A6 Kraft





L’écriture au lit pendant la traversée des nuits





Mes lectures en pointillé





Et le stylo noir qui fait bruire





Le gouffre obscur





Des mots flottants*










*Victor Hugo





















	


	







	

		
AU BOUT DU CONTE TU NE RESSEMBLES À PERSONNE
	


	
	

		

PAGE source et ressource










AU BOUT DU CONTE TU NE RESSEMBLES À PERSONNE










Influences ou imitations délibérées, c’est ainsi, que peu à peu, pourvu que la tâche soit légère mais obstinée, paradoxalement, on en vient à ne plus ressembler à personne.





Sur mon échiquier poétique, je pousse les pièces d’une identité, que seul.e.s les imbéciles croient posséder.





Quand je lis vraiment, je disparais dans l’écriture intime de celui et de celle qui me font l’amitié de m’ouvrir à leurs lettres, sans cesse portées, au-delà de toutes mes attentes.





Les enfants nés dix ans avant moi, ont été déchirés par la guerre, « l’histoire avec sa grande hache », de l’auteur de « la disparition », qui s’est servi de la littérature pour s’inventer un monde et une famille, toujours prête à le quitter. Comme une mère qui vous amène dans un train partant pour le Vercors, -sans sauts à l’élastique -, avant d’être contrainte et forcée d’embarquer dans les wagons plombés de nuit et brouillard.










le rouge et le noir










LIRÉCRIRE





c’est ainsi que je sais le mieux oublier





qui je suis





pour entrer dans un monde





de fantaisies d’inventions





et de « réelles présences »





car moi aussi la vie douce et paisible





m’a une année un mois un jour





déchirée





en lançant ses flèches empoisonnées





contre celle qui était qui fut et demeure





ma moitié