poésie mode d'emploi

AU PLUS PROFOND DU LABYRINTHE

Étendant les mains hors du lit, Plume fut étonné de ne pas rencontrer le mur.

« Tiens, pensa-t-il, les fourmis l’auront mangé… » et il se rendormit.

Henri Michaux

je ne suis pas dans le monde

mais dans mon lit

je ne suis pas dans la lune

mais dans le livre d’un certain Plume

je ne suis pas dans les lieux communs

mais dans ma chambre d’éveil

je ne suis pas un loup au pelage roux

mais un loup qui passe entre les mailles

et les manilles du temps présent

je suis le verbe maladroit

de cette ébauche de poème

abandonné au plus profond du labyrinthe

***Tu laisses quelqu’un nager en toi***
**Michaux**
**acryliques encres de chine** **sur toile**
**Dorio**

DERNIER FEUILLET

« La solitude de l’écrivain est toujours à terme la promesse d’une communauté des lecteurs »

Philippe Lacoue-Labarthe

à Pauline Dorio

Dernier feuillet d’un carnet de bord offert par ma fille qui y vit : « Agenda. New York ». Écrit à la main qui court sans trébucher jusqu’au mot dernier.

En l’attendant je temporise, je tends mes pièges aux cinquante lecteurs qui s’y laissent prendre avec délices et orgues. Je (long arrêt).

Dernier feuillet d’Abyssinie sur lequel le poète des Illuminations solde ses comptes de marchand d’armes destinées au roi Ménélik.

Dernier feuillet où l’on se fond on se dilue en oubliant qui l’écrivit Une Voix sans personne : credo paradoxal d’un poète cher que je lis et relie à ceux et celles qui écrivent comme personne.

Dernier feuillet qui s’accomplit sur l’autre scène, celle où l’on s’avance anonyme et masqué. Murmures de paroles reprises par une troupe légère, qui donne vie à cette… légèreté.

Une Voix sans personne Jean Tardieu

LE GOÛT DES MO(R)TS

 
   Le goût des mots 
 Toujours nouveaux
 Toujours manquants
 Ou disparus
  
 Les distingués
 Les putassiers
  
 Le goût des nuances
 Fixées par l’écrit
 Suggérées par la langue
 Qui parle au papier
 Comme Montaigne le dit
 En ses Essais
  
 On parlécrit
 En murmurant Verlaine et Valéry
 Tout ce qui nous fait du bien
 Dans la voix des poésies
 Du moindre brin de paille dans l’étable
 Au toit tranquille où picoraient des focs
  
 Toujours nouveaux
 Toujours épris
 De créations verbales :
 Je me recroquemitoufle
 Je t’rêve
 Je t’raime
 Je t’arc-en-ciel
 Je tramway nommé désir
  
 Le désir de tout dire
 Et je manque de mots
 Le désir de se taire
 Pour penser à ses morts
  
 Le goût des mots
 Le don des morts
 Désormais vivants
 Uniquement sur nos lèvres
 Et dans la manière folle
 De leur écrire
 En langue belle
  
 (il faudrait continuer)

je me recroquemitoufle (chanson auteurs : Amade, Delanoé, compositeur Bécaud)
je t'rêve (Dorio éditions Rafael de Surtis)
je t'raime (titre d'une toile peinte par Hérold)
le tout est de tout dire et je manque de mots (Eluard)

UN FAGOT DE PROVISIONS INCONNUES

Une minute, une seule, va passer – passe, passe, passerelle – entre le premier et le dernier mot de ce court texte manuscrit.

C’est ce que je me dis, en première intention, laissant courir la plume, par monts et par vaux.

Avant de m’arrêter.

Car, je n’ai pas de montre, pour vérifier, et mon régime d’écriture s’apparente à une flânerie sans fin.

Par petites touches sur le papier, puis sur le clavier, qui font flamber ce fagot de provisions inconnues.*

* Montaigne (De la phisionomie)

LA POÉSIE EST UN ART DE SURFACE

 
 

 La poésie est un art de surface
 Tissée de mille plis
 Cosmos parure
 Parlure diaprée
 Assurée par quelques êtres tenaces
  
 La poésie est un art de Nature
 Sa robe d’apparences
 Ormeaux rivières
 Arbres à miel
 Plumes parades
 Des voix vives animales
  
 La poésie est un art de maraude
 Matériaux de récupération
 Citations en remploi
 Mémoire personnelle en conflit
 Avec le monde qui brise sans cesse le fil
  
 Art de surface
 Art de nature
 Art de maraude
  
 Je plaide coupable d’être cette personne
qui pratique cet art en toute innocence