MORCEAUX VENUS D’ON NE SAIT OÙ











Ce
sont morceaux qu’ici l’on donne,





Pièces
et fragments,





Poèmes
ou bagatelles.





D’où
viennent-ils ? Qui les écrivit ?





C’est
selon





Tout
au long d’une vie





Qui
change





Se
délitant ou se renforçant





Par
les épreuves.










C’est
un peu d’eau : sucrée, salée, plate,





Pour
la palette qui marie bleu et rose





Pour
les fleurs d’encre





Blanc
sur noir.










Un
peu d’air :





Inspiration,
expiration,





Imagination
créatrice.










Un
peu de feu :





Pour
la danse,





La
mouvance et le cœur,





L’oiseau
phénix.










Beaucoup
de terre :





Coups
de pouce qui nous façonnent





Et
dernière glaise qui nous boira.










Et
pour le reste, on amasse, on découpe,





On
casse et l’on recoud





Ces
morceaux venus





D’on ne sait où.






	


	





	

		
ÇA REPART C’EST LA CLASSE
	


	
	

		






ÇA REPART C’EST LA CLASSE





Ça repart. Premier jour de classe. Sur mon cahier d’écolier. Sur mon tableau magnétique. Ça repart. Moi qui ai fréquenté les lieux de 5 à 60 ans me voilà maintenant en retrait. Mais mes filles ont pris le relais et mon petit-fils depuis l’âge de 2 ans et demi. Ça repart les fredaines du grand-père enfant comme écrivit Victor Hugo. Ça vous en bouche un coin ? Ça repart. Apprentissages apprends tissages de lecturécriture de conter et de recompter littéralement et dans tous les sens d’apprendre toute chose de bonne ou de mauvaise humeur. Ça repart. Voulez-vous dire demande le lecteur que le jeu vaut la chandelle ? Je le crois bien dit le petit prince complice de l’allumeur de Lumières. Ça repart. Secrets de vie passent dans la bouche des instituteurs grincheux ou généreux. Ça repart. Vers le savoir passage étroit et voie royale pour la vie. Pour ne pas subir la servitude volontaire des millions d’imbéciles passés par notre école libre publique et obligatoire. Ça repart. Vieil océan et nouvelles donnes de l’esprit qui toujours rit.






	


	





	

		
LETTRE À UN.E INCONNU.E
	


	
	

		






Parfois il a pu arriver qu’on s’écrive à soi-même.





Parfois même il nous est arrivé d’écrire aux morts.





Cela n’arrive pas tous les jours, j’en conviens, mais cela peut arriver.





Et il se peut aussi que les morts nous aient répondu,





sous une forme qu’ils sont les seuls à connaître.










Antonio Tabucchi





Si
sta facendo sempre più tardi





 Il se fait tard de plus en plus tard










Ni fleurs du mal





Ni fleurs du bien





Mais ces quelques lettres au vent de la nuit





Que je partage avec si peu de vivants





Mais bien des disparus










Le stylo trace ses
lignes





Apparemment sans
but





Tel un tisonnier avec lequel on fouaille 





les braises des mots clés :










miettes, fragments, poussière, imagination,





accents restés dans la voix d’autrui…










Assis devant un livre que je feuillette





Regardant les lumières des bateaux





Sur la passe maritime





Écoutant un raga de nuit










J’écris ces lettres d’Utopie





Dans les eaux mouvantes d’un imaginaire





Toujours toujours à renouveler













	


	





	

		
ET VOUS ?
	


	
	

		
















et vous ? aimez-vous entasser les paroles et les gestes des gens de la cité















et vous ? imaginez-vous  l’éternité au cœur d’une pierre antique















et vous ? résonnant dans le vide qui entoure vos bruits










et vous ? volez-vous effaré.e dans la grotte des mythes










et vous ? êtes-vous paradigme ou plutôt aporie










et vous ? embourbé.e empêtré.e ou bien essence pure










et vous ? voyez-vous vos pensées comme principes d’incertitudes










et vous ? répétez-vous la scène de l’étrange étranger










et vous ? regardez-vous le monde comme un fleuve de boue










et vous ? tenez-vous la balance du corps et de l’esprit










et vous ? pouvez-vous décliner vos noms prénoms sans rire










et vous ? vivez-vous de fadaises et de lettres volées










et vous ? connaissez-vous l’issue de votre destinée










et vous ? tombez-vous à tous les coups du mauvais côté










et vous ? continuerez-vous après votre disparition  à vivre dans le titre d’un livre-objet










et vous ? serez-vous monsieur Plume ou Madame Bovary










et vous ? serez-vous ce silence que d’autres meubleront










et vous ? écrivez-vous parfois la liste de vos premières dernières fois










et vous ? hasardant vos ruptures dans la continuité










et vous ? nourrissez-vous vos nuits des lignes d’insomnie










et vous ? sable mouvant des ronces des lierres et des orties










et vous ? fourmilier du grand llano ou tatou du  charango










et vous ? crevez-vous d’un cancer ou bien d’indifférence










et vous ? sautez-vous dans le vide de cette espèce d’espace










et toi ? hypocrite lecteur mon semblable* ma sœur



























	


	





	

		
LES POÈMES GLISSENT DANS LE GOUFFRE DES NUITS
	


	
	

		

 
 les poèmes glissent dans le gouffre des nuits
 les poèmes butent contre les portes closes des rêves inachevés
  
 les poèmes dictent les pactes des fleuves intranquilles
 les poèmes surgissent des voix chères qui se sont tues*
  
 *Verlaine
  
 les poèmes travaillent le corps perdu des métaphores
 les poèmes césurent riment et apocopent
  
 les poètes balbutient un dernier vers d’azur