abricotier – poésie mode d'emploi

À TORT ou À RAISON

À TORT, OU, À RAISON, je recopie ce début qui m’est venu, sans suite.

À tort, ou, à raison, me voilà accumulant les virgules. Il doit bien y avoir une raison.

Mais je préfère l’ignorer.

À tort, ou, à raison, ce que j’écris, là, est parfaitement lisible, du moins, en surface.

Tiens, comme les feuilles tombent sur les feuilles, dernier dimanche d’octobre.

À tort, ou, à raison, sous l’apparente hésitation, la réelle simplicité.

Sous le haïku, (négligé), les feuilles d’or de mon abricotier ;

je les ai vues, ce matin, 25 octobre 2020, se détacher.

À tort, ou, à raison, rien que des événements mineurs, en somme.

Si ce n’est, qu’en l’écrivant, mon esprit espiègle se souvient de Jean Mineur Publicité,

Balzac 0001.

À tort ou à raison, argent comptant, fausse monnaie ?

À raison ou à tort, mon texte est achevé.

LE SENTIMENT DES CHOSES

LE SENTIMENT DES CHOSES

Le sentiment des choses :

le ciel bleu uniformément, une heure avant le coucher du soleil,

après une journée de petites pluies et de percées de soleil en alternance,

ce texte, en cours, écrit depuis un hamac,

soutenu par un abricotier en train de donner ses fruits de saison

et un amandier,

ce texte écrit à la main sur les deux pages d’un livre dont le passage lu

fait un sort à la notion « d’artiste »,

notion que l’auteur*, comme enragé, pare des « habits d’un mort »

-c’est la « chute ».

Un mort qui, on s’en doute, a perdu pour toujours,

le sentiment des choses.

poscript :

cadeau des dieux, ce texte bouclé, un avion majestueux, passe lentement sur le jardin,

à basse altitude, alors que commence le crépuscule…

il va rejoindre la base voisine d’Istres.

*Christian Doumet (ARTISTE)

Dictionnaire des mots en trop

2017

LES CHOSES LES PLUS SIMPLES

Les choses les plus simples
L'ouverture des volets
Un bruit de voitures sur la voie rapide
Un goéland mélancolique
Les fleurs venues sur l'abricotier
Le jour neuf qui s'annonce
Les trous dans la mémoire
De mon identité

**écrit tel quel**
**et déposé**
**ce trois mars**
**deux mille vingt**
**pour les lecteurs enfants**
**et pour les égarés**

SE DÉTACHER DE SES FEUILLETS D’ÉCRITURE

  
 Je vois à l’instant une feuille puis l’autre, jaune comme or,
 se détacher du magnifique abricotier,
 dont nous savourâmes les magnifiques culs d’anges cet été,
 et qui laissera dans quelques jours ses branches nues.
 Jusqu’au printemps futur.

COMPLÉMENT AUX FEUILLES D'ABRICOTIER

 
 
 TU AURAIS DÛ ÊTRE POÈTE FLAUBERT 
  
  
 Dans notre jardin de Provence, nous avons eu des abricots, à foison,  cette année,
 contrairement à  monsieur Flaubert, de Rouen il est vrai, qui à l’article
 ABRICOT écrit :
 Nous n’en aurons pas encore cette année.
  
 Ainsi l’oncle Gustave faute de savourer ces culs d’ange orangés,
 poussait, autant qu’il le pouvait, sa voix dans son gueuloir littéraire
 ou dans ses lettres débridées à Louise Colet à George Sand
 mais aussi
 aux forçats aux catins et aux chiens
  
 Tu aurais dû être poète Flaubert
 Tu aurais eu moins le souci
 de tes phrases
 de la force interne de ton style
 et de la gloire, du brillant, de l’illustre,
 qui est, nous dit le dictionnaire,
 dans ton nom.
  
 C’est vrai que des poèmes
 on ne fait qu’une bouchée
 mordant ici et franchement
 comme le savait Ponge
 en pleine réalité
 accueillante et fraîche.
   
Martigues 13 juin 2012