Jean Jacques Dorio Un poème inédit par jour
À mesure que tu lis les images
et leurs grands reflets
tu dois chercher leur écriture cachée
Dans le moindre poème
ou sur la scène d’un drame
où parlent d’étranges personnages
À mesure que tu parcours
le flot d’un texte
dur comme grains de sable
doux comme des larmes
À mesure que le serpent d’étoiles
cède le ciel
à l’aurore des paroles
qu’il faut apprendre à partager
avec et sans les mots
italiques Jean Giono
Le plus court chemin de soi à soi passe par autrui Paul Ricœur
Seul.e.s assurément
donnant le change
par cette danse tremblée
des lettres sur nos pages
Seul.e.s naturellement
dans cette attention flottante
réservée aux praticiens de l’hypnose
et aux pupilles de la nation des poètes
mort.e.s au front des métaphores vives
Seul.e.s dans les champs de tournesol
nos amours jaunes
et les matières immatérielles
que voient les aveugles
dans les musées
Seul.e.s et dialoguant
avec les portes les fenêtres
les graffiti de charbon
sur les murs des églises romanes
Seul.e.s dilaté.e.s
arpentant les mille et un livres
de notre bibliothèque unique
léguée aux dieux de la dispersion
Seul.e.s à la proue
mon beau navire
ô ma mémoire*
naviguant divaguant
au cœur des poèmes
sans testaments
*Apollinaire
Seul.e.s terriblement
de ce qui en nous
est dur compassé et frigide*
*Odile Caradec
Seul.e.s vaillamment
Gall amant de la reine*
« el viento galán de torres
la prende por la cintura »**
*Marc Monnier ** Federico García Lorca
Seul.e.s obscurément
à la lueur d’une chandelle
à la santé des serpes et des serpents
Seul.e.s vocabulairement
écriture inclusive dans la voix des passant.e.s
de nos instants secrets
À l’approche du poème, aurore et crépuscule redeviennent la nuit, le commencement et le bout de la nuit. Le poète y jette alors son filet, comme le pêcheur à la mer, afin de saisir tout ce qui évolue dans l’invisible, ces myriades d’êtres incolores, sans souffle et sans poids, qui peuplent le silence.
Edmond Jabès (1912-1991)
J’ai un territoire, en apparence étroit, infime, invisible ; ma chambre, mon lit, cette carte où je prose ces quelques lignes, au milieu de chaque nuit, dans la plus extrême des solitudes.
J’ai un territoire concomitant, immense, impersonnel, en mouvement perpétuel du connu vers l’inconnu, où « un autre que moi » réside, se désaccorde à ses croyances en s’accordant à des auteur.e.s de toutes disciplines, qui instaurent d’autres distances à des connaissances à renouveler, une intensité et des rythmes qui opèrent mues et métamorphoses.
Ce que j’essaie de dire là, ne peut passer que par une écriture, hésitante, ralentie, sans prétention, dont les motifs tissés ont besoin au matin de reprises sur le clavier azertyuiop, de contrepoints…en suspens.
(texte en cours) nuit et matin du 21/11/2019
cette carte où je prose ces quelques lignes
photographiée sur fond d’une toile peinte
titre : l’horloge sidérale
Dorio
24/08/2016
C’est bizarre l’écriture* Qui êtes-vous quand vous écrivez ? Notez bien vous n’écrivez pas à votre notaire à votre mère à votre ulcère à votre amie dernière Non vous écrivez sur votre page vierge devenue peu à peu bleue noire ou rouge selon la couleur de votre stylo crayon fino – c’est la marque de la pointe fine qui trace ces signes mots et lignes – C’est bizarre l’écriture la formule initiale qui a enclenché ce pataquès pâté patchwork pastis a sauté aux yeux de lecteur de celui qui s’est lancé dès lors à corps perdu tête baissée dans l’exercice de ce bourlingage langage sorti des limbes d’une nuit plate comme on dit de l’eau ou du nom donné à une ferme de son village « Plate » « Pégarou » « Brioulette » « Saint Valentin » C’est bizarre l’écriture offerte ensuite par la magie de la conversion numérique à une poignée de lecteurs qui s’y fondent s’y plaisent y prolongent leur imaginaire ou s’en désintéressent C’est bizarre la lecture
*Christiane Rochefort
écriture blanche
passante des nuits
où l’on demeure éveillé
tel un feu follet
il est 1:48
c’est le commencement
le premier coup de dés
les chiffres du hasard
d’un homme approximatif
il est 1:56
en attendant la suite
qui ne vient pas
tes oreilles participent
au grand bal des acouphènes
il est 2:02
tu songes à Moby Dick
à l’obstination de la mort vieux capitaine
poursuivant la baleine blanche
là-bas laine blanche
flocons de neige et ceux d’argent
et que n’ai-je
en cet instant
le duende des gitans
et le murmure des maîtres
disant leurs vers anciens
il est 2:07
mais peut-être
faut-il oublier leurs chimères
soleils noirs et obscures clartés
la tache aveugle
la vache aveugle
des nuits obscures
vaca ciega
en la noche oscura
il est 2:17
dizesept
police secours
crient les provençaux
au loto des familles recomposées
il est 2:20
tu t’accroches aux mots
tu erres sur l’aire
des vents contraires
jetant les grains
du clinamen
il est 2:22
les trois deux
apparaissent en rouge
sur le petit réveil
posé sur tes livres de chevet
il est 2:24
tu changes de page
tu entres par la porte sud
de l’oppidum sans nom
il est 2:25
tu aimes les fleurs d’encre
les encres blanches des amandiers
les amours jaunes du mimosa
que tu as planté à la naissance
de ton petit-fils
un vingt-huit février
il est 2:34
homme patient
homme industrieux
homme égaré
homme tranquille
prosant ses vers
de fourmi
il est 2:36
tu te frottes à la langue d’oc
des troubadours
l’éclair du trobar clar
l’obscurité du trobar clus
2.38
tu revois le clos entouré de cactus candélabres
dans les hautes terres de Goajira
sous la clarté de la voie lactée
où marchent interminablement les indiens morts
il est 2:39
le feu sous les cendres
le peu de miel
que l’on prélève
sur l’arbre à maux
il est 2:44
encore quatre minutes
monsieur le bourreau
bour et bour
et rataplan
à rebours
du temps compté
de nos nuits blanches
il est 2:46
l’espèce de poème
rend grâce
et se brûle
sous le réverbère
des éphémères
il est 2:48
une heure est passée
dans l’immédiat du gazouillis
d’une main sur une feuille blanche
quelque part dans l’inachevé
références 1:48 L’homme approximatif Tristan Tzara
2.02 Moby Dick Herman Melville
Marie Guillaume Apollinaire
2:24 Sur l’oppidum sans nom Jean Jacques Dorio
2:38 Le chemin des indiens morts Michel Perrin
2.48 Rilke
il est 3:48 une heure de plus a passé
recopiant sur le clavier en le modifiant quelque peu
le manuscrit du premier jet
poésie mode d'emploi