Jean Jacques Dorio Un poème inédit par jour
Depuis le temps qu’on les écrit.
Jour après jour et chaque nuit.
Les lignes s’enchaînent
Les mots sautent comme cabris
Ou se perdent papier froissé.
.
Depuis le temps qu’on les récrit.
Car après coup ou un siècle après
On aime bien remettre le poème sur le métier
avec ses douas sur le clavier.
.
Puis on ferme le bloc, le cahier,
Et l’on jette sans plus y penser
la dernière version imprimée,
dans le buffet, le tiroir, le baul,
des fragments inachevés.
Écrire sans motif
Sur le motif
Écrire sans modèle
Un court instant
Un texte toile d'araignée
Mis sur le métier
Écrire (sans image
dans la tête)
des broderies
sorties du chaos
Écrire sans y penser
En lisant le livre
de l'Intranquillité
Les yeux fermés
Titre original : Livro do Desassosego por Bernardo Soares (un hétéronyme de Fernando Pessoa)
À la fenêtre
la lune à l’œil rond
réclame son dû
– une pièce nocturne
un petit coup de dés
autour de minuit –
Les yeux dans les yeux
Je la nomme :
Cheval à l’envers
Bisons et petit dieu
sortant fouet, serpent
ou cotillon –
Et pour sa face cachée
(c’est le b.a ba du métier)
je décline l’obscure clarté
qui baigne tout poème :
ces petits astéroïdes
qui viennent nous percuter
comme s’il y avait une beauté du monde
et que traduit l’alphabet présent
à pas de plume
à pas de lune
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AIMER L’UTOPIE
Jean Jacques Dorio
Encres Vives n° 399
(Version publiée en octobre 2011)
LA MAIN CHINOISE
« Voilà ces lignes qui à peine le temps d’y penser
Sont au cœur de mon petit métier »
La main chinoise
Si l’on veut
Je connais
toutes les histoires
de Tchouang Tseu
Celles du boucher
du charron
de l’empereur jaune
et les autres
Tous ceux
qui excellent
dans leur métier
Le mien
est petit
et j’en ai fait
un recueil publié
qu’heureusement
personne ne lit
Sauf ceux et celles
qui savent
que « petit métier » partagé
permet de supporter
nos vulnérabilités
Je ne suis pas fatigué de poser chaque jour ces écrits incertains,
mais quand même.
Je ne suis pas si recru de paroles gelées pour ne plus croire aux bienfaits
des mots tissés sur mon petit métier*,
mais quand même.
Je ne suis pas si naïf pour ne pas savoir que mon jeu de marelle ne ravit
que les enfants et les raffinés**,
mais quand même.
Je ne suis pas si égaré pour confondre la poésie du quotidien avec
le tour d'un jour en quatre-vingts mondes, mais Julio Cortázar, si.
Et si je suis encore fringant pour écrire des poèmes sur feuillet noir et blanc
- sans noircir le tableau –
Je sais bien qu'il faut être fou pour croire encore aux images des poètes,
mais quand même.
J'ouvre la fenêtre, il fait nuit, il fait froid et humide, mais j'écris les yeux fermés :
Ciel bleu et brise délicieuse.
**Max Jacob
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