À mesure que je vois J’oublie j’oublie J’oublie tout ce que je vois Jean Tardieu En retrait et en tension au seuil de cette écriture aussi fragile soit-elle Retrait au sens premier puisque désormais après 40 ans de labeur tu touches ta pension Retrait mais non « retraite » mot traitre qui semble indiquer que le combat est bel et bien terminé En retrait et en tension mais avec « deux de tension » selon la moquerie À d’autres les ô et les ah ! lyriques de l’excitation factice Non, ici, tension détendue attentive à tout ce que l’on ne saurait dire qu’après un long détour où l’on active, l’âge venu, une faculté décriée : l’oubli le bel oubli.
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QUI EST LÀ ?
– Qui est là ?
– En effet, je me le demande.
– Est-ce un inconnu ?
– Ça m’en a tout l’air.
– Est-ce une image de toi-même ?
– Ta question me laisse interdit.
– Est-ce un acteur de comédie ?
– Une personne qui apparaît
sur les feuilles d’un livret
dans la coulisse.
– A-t-elle un nom ?
– Elle en a mille.
– Un dernier mot ?
– Je l’ai oublié.
DIALOGUES INTÉRIEURS XIII
AU VENT LÉGER DU BEL OUBLI
Il se pourrait évidemment que de ces quelques accords jour après jour composés en silence aucune ligne ne subsiste
Aucune lumière particulière venant révéler ces quelques formes jetées sur le papier et nageant ensuite dans le bac de l’œuvre au noir
Mais cette idée de non-reconnaissance qui m’effleure ce matin rend encore plus évidente la nécessité de cette page
feuille d’azur qui s’en va au vent léger du bel oubli
POÈME NE NAÎT PAS D’UN DON
Poème ne naît pas d’un don
À Dieu je n’en fais reproche
Lui-même est le songe insensé
Sorti d’une encyclopédie
D’aveugles poètes impies
Poème naît d’effacement
De longue errance dans les livres
D’un moi pluriel qui réalise
L’alliance de Mémoire et d’Oubli
De métaphores vives et d’ironie
Ce poème s’est tissé en égrenant les lignes
De « poema de los dones »,
Une aimable fantaisie
Dont les dons, un à un,
Se magnifient et s’annihilent.
C’est Borges qui me l’a écrit.
17/01/2021
CE QUI SOURD DE MA PLUME
Ce qui sourd de ma plume
plum plum tralala
Sous la brise d’un rêve
D’une histoire inachevée
Ce qui semble aller de soi
de soie et de rudesse
d’un papier cigarette
dont le filigrane glacé
entrelace mémoire et oubli
Ce qui sème les sons
Les cinq sens d’une voix
en absence
Blanche comme la nuit
Ce qui sourd ce qui semble
Ce qui sème les mots mués
en images évanouies
08/01/2021
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