Jean Jacques Dorio

UNE SEMAINE DE BONTÉ À ORSAY

Devant les tableaux des musées

Je me mélange les pinceaux

Me voilà au Canal Grandé

Femmes rousses montent l’escalier

Un chien passe sur une barque

Assis sur le quai une personne

Me fait penser à Pessoa

Allez savoir c’est peut-être

Kafka ou Visconti On meurt

Tous à Venise ou à Pom

Péi

Petit pays mental

Sorti d’un collage de Max

Ernst Sa «semaine de bonté »

Qui n’a rien d’une enfant de chœur

Portant l’encens des morts d’Ormans

Et pour l’Amour à un poil près

C’est au sous-sol que s’origine

Le monde caché de Courbet

C’est le sourire de Vénus

Que Lacan l’œdipien acquit

Avec l’argent de ses curistes

Mais de tout cela les artistes

Exposés à Orsay n’ont cure

Leur toile blanche les attend

Toujours toujours recommencée

COMME SI COMME ÇA fantômes de papier sur le chemin des indiens morts

Comme si comme ça

Sur le chemin des indiens morts*

Je cherche toujours mon Eurydice

Faisant le tour des jours et des nuits

En quatre-vingt mondes

Mais comme mes pas perdus

les pages de ma bibliothèque universelle

sont décousues

Il y nage un bestiaire peu commun

Dont ce matin les axolotls

Aux yeux d’or et au petit visage aztèque

Il en sort des personnages

réduits à « l’insubstance »

des fantômes de papier

Comme ce faux Perec

montant son livre d’une vie

sans mode d’emploi

C’est un monteur d’images faisant son cinéma

qui m’a suggéré ce dernier trait

Comme ça comme si

Son nom est Personne

Ou bien Monsieur Souci

*Michel Perrin (sur les mythes des indiens Goajiro)

Les axolotls m’ont été « donné » par Julio Cortázar

**cette nuit le premier jet était brouillon**

UNE RENGAINE EN UT MINEUR

Jour après jour

S’en vont les jours

Nuit après nuit

Passent les nuits

Jour et rejour

Nuit et renuit

Faire et refaire

Deux fers au feu

Et laisser dire

Dire et redire

Passer le temps

D’un jour sur l’autre

Faire un présent

À ses copains

À ses copaines

Un mot qui fourche

Une rengaine

En ut mineur

Sur le piano

Et ses bretelles

Autour du cou

Autour des cœurs

Sur le carreau

Où l’on impro

Vise la nuit

Cette écriture

Soufflerie

Que les copistes

Du parchemin

Vont reproduire

Et transformer

En palimpseste

Nuit après nuit

À la chandelle

D’une bougie

Qui fait bouger

Nos certitudes

Sur le papier

Accordéon

Avec arrêt

Prolongé

Par Husserl

Le phénomo

Logiste

Nonobstant

Ce seul présent

Cadeau du temps

Correspondances

Plumes en l’absence

De nos épîtres

Pour clore enfin

D’un coup de langue

L’enveloppe

De nos mémoires

Et ce chapitre

PETIT POÈME DEVIENDRA GRAND

Petit poème deviendra grand

Si le lecteur lui donne vie

Si la lectrice qui le lit

À Paris ou à Montferrand

À New York à Honolulu

Répercute sa plus-value.

En le disant, en le lisant,

Un peu, beaucoup, à la folie,

En l’intégrant dans les machines-

à-rêve de Jean Tinguely.

Petit poème, ce « présent »,

Cadeau fragile d’une vie

Menacée par temps de Covid,

Par tant d’oublis des mots qui riment,

aimables, vulnérables,

Amis d’un monde générant,

à petits traits d’encre et de plumes,

l’amour, qui après la souffrance,

nous dure.

petit poème deviendra grand

PATCHWORK IN PROGRESS

Moment d’hésitation

Un poème ça ne marche pas toujours à la baguette,

et d’ailleurs,

ce n’est jamais ce que l’on croit

un poème.

Moment de préparation

Au risque de perdre son objet de vue

et que nos yeux sur la page blanche,

se ferment.

Moment où l’espace-temps,

soudain s’ouvre :

la petite forme a pris,

une pièce à ajouter

à son patchwork in progress.