Jean Jacques Dorio

JOUR ULTIME DEUX MIL VINGT

Voilà là

Jour ultime

De l’année

Mes derniers

Trisyllabes

Saint Sylvestre

Ma sœur Anne

En allée

Ses chansons

À l’oreille

Et sa voix

Nuit sans fin

Le Covid

A tué

Des millions

De pauvr’s gens

Des artistes

Des curés

Des obèses

Foutriquets

Moi Reclus

Je connais

J’ai écrit

Fait mes contes

Rangements

De mes livres

« Dictionnaire

À part soi »

Le vaccin

Va sauver

Les humains

Et leur monde

De souffrances

Fleurs du Mal

Spleen et blues

Mais aussi

Sous les larmes

La beauté

De Nature

L’émotion

Et la dette

Des vivants

À leurs morts

Cette année

La nouvelle

Sera belle

31/12/2020

9h40

SONGE ET MENSONGE

Le songe ne ment pas et ment

La vie est songe la vida sueña

Soigne les trop grands malheurs

Les coups qui nous déchirent l’âme

-ce mot maudit

Le songe ment et ne ment pas

C’est le souci d’avoir menti

par omission

L’espièglerie d’avoir accumulé

les fausses pistes

Je songe à l’instant que mon texte

File du mauvais coton mais bon

Pour rien au monde je ne le laisserai tomber

C’est ainsi quand c’est commencé

On ne sait bien comment sait

Mais on va au bout de chaque ligne

Jusqu’à la fin d’une page

-comme l’histoire d’une vie –

inachevée

OUI C’EST LA MER QUI PEINT CE COIN DU MONDE

"Je ne peins pas l'être JE PEINS LE PASSAGE :
non un passage d'âge (ou d'année) en autre :
mais de jour en jour, de minute en minute.
Il faut accommoder mon histoire à l'heure."

Michel de Montaigne

Une librairie spécialisée de New York

à Brooklyn : « Sketchbook project »

possède l’exemplaire unique

fait de collages, peintures et dessins,

soutenus par de courts poèmes

que je leur ai envoyé

Le livret compte 33 pages

Ils l’ont mis en ligne

ici

sur ce lien

à feuilleter pour la Saint(e) Sylvestre (Anne)
sans attendre la Saint Glinglin

COMPOSTELLE

Je n’ai pas fait le chemin de Compostelle

Avec un solide gourdin pour éloigner les chiens.

Je n’ai pas été jongleur, marionnettiste,

Encore moins dompteur de puces ou artiste.

Je n’ai pas fait mes classes de conscrit

Ni joué de l’orgue de Barbarie.

Je n’ai pas connu le zouave du pont de l’Alma

Ni fait le compte de mes joies et de mes peines

Sous le pont Mirabeau de Guillaume Apollinaire.

Je n’ai pas fauché le vent

Comme le jardinier des Misérables.

Je n’ai pas planté mes choux dans « mon jardin imparfait,

nonchalant d’Elle » : la mort, la mort, toujours recommencée.

Je n’ai pas écrit de sonnets pour Cassandre,

Ni de recueils de vers pour « les oreilles d’Amarante. »

Je n’ai pas écrit Paroles ni Les Amours jaunes

Mais cette litanie,

Oui.

Montaigne pour son « jardin imparfait »,

Pierre de Marbœuf pour « Les oreilles d’Amarante »

et quelques autres faiseurs de rimes et de proses.

IL NE FAUT PAS PERDRE SON SOUFFLE

Tant qu'il y a du monde
Qui souffle et souffre
Il faut persévérer