-Qui est Godot ? -Godot ? -Vous m’avez pris pour Godot. -Pas un seul instant Monsieur. Samuel Beckett -Comment écrivez-vous ? Debout ? Couché ? En parlant au papier ? Au galop de votre plume ? -J’attends avant d’écrire. -Et quoi ? -J’attends une image. -Un arbre qui cache la forêt ? -Un arbre qui produit Ce grain à moudre Une suite sans mots Pour écarter les maux Qui hantent les péquenauds En attendant Godot.
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MOLAKANA coudre le monde
SONNET DU DIMANCHE 22 AOÛT MMXXI
Maman a mis sa robe blanche Il a mis ses mains sur ses hanches Deux pas de danse elle a souri Le sax a fait vibrer son anche Je relis Don Quichotte de la Manche Réécrit à Nîmes par Pierre Ménard Dans Les petites amoureuses je relève le mot éclanche Un journal dit que les antivax sont des voyous et des malappris J’écris à mon pote vieille branche Qui habite Bayeux 33 rue Franche C’est un lecteur fervent de Marguerite Yourcenar Mon dernier tercet s’embranche Sur la mémoire qui flanche Doudoudidoudoudou un titre signé Rezvani
VERS ET REVERS légèreté & pesanteur (reprise du poème 9)
Vers léger comme en apesanteur, à la créativité proche de l’Enfance de l’Art, avant les coups portés à notre mémoire. Vers et vents qui nous poussent ou nous contrarient. Nous faséyons, l’âme flottante, l’esprit perdu sans sa gouverne : le corps pensant. Vers léger verlainien, Laissons- le s’apaiser de la bonne tempête. Vers et revers, légèreté et pesanteur, La plume écrit "inachevé" Laissant dans l’énigme son lecteur.
LA POÉSIE N’A PAS DE PRIX reprise du poème 8
En ce monde étiré, parcouru en tous sens, volubile et affairiste, la poésie survit, langue de sable, déploration surannée, etc. Gaston Puel La poésie n'a pas de prix. Elle se donne pour rien. Hors des marchands des cuistres et des théoriciens, qui se font mousser avec les mots des insurgés. La poésie n'a pas de prix. C'est un peu d'air qui est passé sur cette colline, sur cette rue. Ce ru de figures invisibles qui bouillonnent, moitié pierre, moitié écume. La poésie n'a pas de prix. Trésor caché des nuits Elle lève ses barricades mystérieuses au carrefour des rêves et des réalités. La poésie n'a pas de prix. Inapte à ses marchés où ceux qui inscrivent « poète » sur leur carte d'identité plastifiée, troquent l'or du temps pour leur petite monnaie de signes. Innocente, dérangeante, pauvre et sans prix, Poésie n'est pas un nom facile à porter. Elle est pourtant l'humaine mesure, Un cami compartit Un chemin partagé Qui relie maille après maille ses lecteurs dispersés. Joie et douleur mêlées Dans un simple poème Qui ne fait que passer.
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