Category Archives: Non classé

POÈMES SUR LA TOILE











Mes poèmes sur la toile, « postés » dans l’immédiateté,





sont, pour le moins, « anthumes »,





selon la plaisanterie d’Alphonse Allais.










Sur « poésie mode d’emploi », 





de textes posthumes,





il n’y aura pas.










C’est dire la minceur de mes traces,





à la merci d’un simple clic,





qui, après mon dernier couac,





s’en iront comme fétus,





sur l’océan des sites





externalisés.










Mais au moins sur cet espace,





qui jour après jour annonce la couleur « poésie »,





aurai-je jusqu’au bout témoigné.










De quoi exactement ?





Bêtise serait de prétendre le savoir.










11/02/2021





TOILE SUR TOILE
Trois fragments
glanés sur "poésie
mode d'emploi"

 
 Un cri nu sur la toile
 L’oiseau sort d’une goutte de sang
 La nuit tourne ses pages
  
 *
 Un petit feu d’ardoise
 Maintenu mot à mot
 La craie de l’écolier
 Le stylo noir qui grince
 La source d’un autre âge
 Le rossignol des pièces
 Sur cette scène autre
 Où l’on tend la toile
 D’être et de n’être pas
  
 *
  
 Avant de souffler la bougie
 Je jouerai de l’harmonium
 Dans une toile de Chagall
 Et j’écrirai mon dernier poème
 Le visage entouré d’abeilles
  
 *
  
  
   

	


	





	

		
MACHINA MEMORIALIS
	


	
	

		






L’art est un labyrinthe infini d’enchaînements.





Lev Tolstoï










Machina memorialis : contre le sentiment d’abandon





devant sa planche d’écriture,





chacun.e à sa manière construit cette machine





qui fabrique des images.










La plupart en font « tout un cinéma »,





prenant le mot au premier degré,





et quelques autres, l’immense minorité*,





continue à les créer…sur du papier.










Cette nuit, en vrac, ce sont





les escaliers à double révolution de Chambord,





la tapisserie de Bayeux avec la broderie figurant la comète de 1066,





un photo de Borges, aveugle, feuilletant avec le plus grand des sérieux





une encyclopédie,





et ce dessin étrange que l’auteur de ce texte fit,





avec une plume trempée dans son encrier Waterman,





le dix février 1981.










*c’est ainsi que Machado désignait les « poètes ».










10/02/2021





sur un de mes cahiers d’écolier






	


	





	

		
CHURUATA
	


	
	

		











Cette nuit, la dernière de juin 2020, j’ai lu, après un premier somme, un passage d’Ateliers, écrit par Jean-Claude Carrière. Il raconte comment il passa une nuit dans l’habitation commune d’un groupe d’indiens Yanomami. C’était en 1989.





J’ai fait une expérience similaire, 20 ans auparavant, hébergé dans une communauté d’indiens Panarés, proches d’un affluent de l’Orénoque, le fleuve qui selon Colomb, prenait sa source au Paradis. C’était d’abord un honneur et une preuve de confiance d’être accepté comme étranger, à partager leur nuit. Ils m’avaient attribué une place, où j’avais posé mon hamac, au fond de la churuata, case collective, dressée comme une cathédrale de palmes.





Alors, quand tout le monde eut trouvé sa place, les couples avec les enfants, les vieux et les vieilles, et les plus jeunes, une voix s’est élevée. Une voix qui, même si je ne comprenais pas ce qu’elle disait, racontait à l’évidence une longue histoire, peuplée d’animaux, d’arbres, d’ancêtres, de récits comiques et tragiques, que l’ensemble de la communauté reprenait souvent, interrompait, prolongeant par des bruits, des souffles, des rires, des  éclats de voix stupéfiants.





UN dictionnaire à part moi
texte en cours


	


	





	

		
LA CERISAIE
	


	
	

		






pour Jean-Claude Carrière, dont le dernier livre "Ateliers"
a inspiré ces quelques lignes, qu'il ne pourra plus lire,
désormais, hélas, que "les yeux fermés".












C’est comme une brèche, dans le soir d’été, qui naît peu à peu.





Au fur et à mesure, l’ombre s’étend sur le carré de pelouse et les arbres du jardin.





C’est comme une hache qui commence à abattre les arbres de la Cerisaie.





Mais ici la pièce se déroule dans un livre.





Je relis plusieurs fois cette scène poignante entre Lopakhine, le nouveau propriétaire,





et Varia, la gouvernante de la famille en partance, dont peut-être, il pourrait demander la main.





Deux petites pages de phrases, sans grand relief, ponctuées de silences.





Tchekhov a-t-il hésité, imaginé un autre dénouement ?





Après leurs brefs échanges, on appelle Lopakhine qui sort.





Varia assise par terre, la tête posée sur un ballot de vêtements préparés pour le départ,





sanglote sans bruit.





J’entends la voix de miel de Marcel Maréchal,  qui jouait Lopakhine à la Criée de Marseille, en 1993.





Il vient de quitter définitivement la scène de la vie.  Sans retour. Et sans un dernier salut à la salle.





Il me revient, ce soir, de cette écriture qui finit à présent dans le clair-obscur, d’imaginer que cet acteur, exceptionnel en son temps, et que le public oublia, vit toujours.





  • Adieu, maison ! Adieu, vieille vie !
  • Bonjour, vie nouvelle !…





09/07/2020

	


	





	

		
VARIATIONS SANS THÈME
	


	
	

		






Mon poème s’est perdu





Qui le retrouvera ?





Poème d’un pendu





Jouant à la roulette





Avec Nerval, Villon.










Mon poème s’est pendu





Qui le ramènera





À la vie, à son souffle,





À son mode d’emploi ?










Je ne sais, ne sais pas.





Mais j’essaie, je persiste :





coups de dés, aléas,





ou jeu de l’harmonie,





Ars combinatoria.










Variations sans thème





Si ce n’est le très vieux





De l’inspiration.










(faites la diérèse s’il vous plaît)