Je n’ai pas fait le chemin de Compostelle
Avec un solide gourdin pour éloigner les chiens.
Je n’ai pas été jongleur, marionnettiste,
Encore moins dompteur de puces ou artiste.
Je n’ai pas fait mes classes de conscrit
Ni joué de l’orgue de Barbarie.
Je n’ai pas connu le zouave du pont de l’Alma
Ni fait le compte de mes joies et de mes peines
Sous le pont Mirabeau de Guillaume Apollinaire.
Je n’ai pas fauché le vent
Comme le jardinier des Misérables.
Je n’ai pas planté mes choux dans « mon jardin imparfait,
nonchalant d’Elle » : la mort, la mort, toujours recommencée.
Je n’ai pas écrit de sonnets pour Cassandre,
Ni de recueils de vers pour « les oreilles d’Amarante. »
Je n’ai pas écrit Paroles ni Les Amours jaunes
Mais cette litanie,
Oui.
Montaigne pour son « jardin imparfait »,
Pierre de Marbœuf pour « Les oreilles d’Amarante »
et quelques autres faiseurs de rimes et de proses.
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