Jean Jacques Dorio Un poème inédit par jour
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DES VENTS
Des vents, l’ouvrage d’un poète philosophe aristotélicien, des vents étésiens, du zéphyr toujours doux, du terrible Mistral, du vent de mer provoquant sur ma plage du Golfe de Fos, une petite houle qui fait crier de joie les enfants et leurs papis. Faisant frémir, en marge de tout ce qui s’écrit dans les derniers journaux imprimés, ma page.
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Se lever et marcher S’écrire et s’écrier S’essayer à ses craies sur l’ardoise du temps perdu et retrouvé Un poète s’éteint un autre prend sa lampe Ses histoires ses refrains son parcours- labyrinthe Exercices de style dans la traversée des genres que le siècle XX° croyait avoir brisés A contrario, ici, ma main manie son vers dans la marche, le bond, l’écrit sorti du vieil encrier Sans oublier les exploits d’un Ulysse chantés par un aède qui fait verser des pleurs à l’Inventif comme l’appelle Jaccottet traduisant l’Odyssée J’ai la chance d’entretenir un petit courrier avec le poète de Grignan Je lui envoie mon dernier recueil édité par Encres Vives Aimer l’Utopie (c’est le numéro 399) C’est de plus en plus difficile d’aimer l’utopie me répond-il aimablement Mais peut-être ajoute-t-il est-ce de plus en plus nécessaire Merci Philippe & merci Tchouang Tseu qui ne sait plus si rêver d’un papillon ne risque pas de mettre en feu cette allumette volante, ce minuscule voilier, images forgées par ce diable de rhétoricien qui essaima sous le nom de Francis Ponge « Une rhétorique par objet et par poème » tel était son objectif Objectif Subjectif Le sujet se fait objet entre force et douceur, geste juste, patience « es de madera mi paciencia, sorda vegetal » 1 De bois de guitare et de cuatro 2 est ma patience Patience sourde mythe végétal traduite en ces étranges langues qui s’entreglosent Amor/Amour, Sort/Suerte, dónde muerte no muerde : LA MORT N’Y MORD 3
1 « elle est de bois ma patience, sourdement végétale» Cesar Vallejo Trilce 2 Petit instrument de quatre cordes que j’ai appris à jouer dans sa patrie d’origine le Venezuela 3 Le blason de Clément Marot « prince des poètes »
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ÉCHARPE
Tout change et s’échange Entre les morts et les vivants
Les hommes volent avec leurs plumes de miel
Ma femme sort de son coffre de pierre
Faisant flotter sa longue écharpe de regrets
Je la suis avec la brassée de jasmin et de chèvrefeuille
Que nous appelions nos bonheurs du jour
Les arbres du jardin ouvrent leurs yeux
Entourés par la longue écharpe de nos secrets
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Perdre le fil sur ces feuillets maculés de poudre Legras avec lequel Monsieur se faisait des fumigations qui loin de l’aider à guérir de son asthme le tuaient à petit feu. Valériane, cascara, trional, tétronal, fumigants qu’il vantait à ses correspondant.e.s, tout aussi drogué.e.s que lui.
Perdre le fil ? Vous plaisantez ! Le narrateur avait toujours son idée, point à l’endroit, point à l’envers, seuls l’appelaient « fouilleur de détails » ceux qui ne percevaient pas le « chercheur de grandes lois ». Et, par exemple, l’incarnation de types d’êtres chez qui « le remplacement successif de chaque cellule par d’autres a amené un changement complet et une métamorphose. »
Un fil perdu, dix de retrouvés. « Alors quoi ce livre, ce n’était que cela ? Ces êtres à qui on avait donné plus de son attention et de sa tendresse qu’aux gens de la vie, n’osant pas toujours avouer à quel point on les aimait. »
À quel point reprenant chaque nuit le fil d’un récit imité des Mille et une nuits, on avait voulu que « le livre continuât », lui ajouter encore un mot, une ligne, une phrase, une page, afin que leurs personnages continuent à vivre et à proliférer, afin que demain ils soient préservés « de n’être plus qu’un nom sur une page oubliée ».
Citations Marcel Proust préface de Sésame et les jours
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Qui es-tu JJ Dorio ?
Je suis une présence
Je suis un sommeil de plume
Je suis un presque rien un petit chose
un goût de cendres et de miel noir
Je suis une notion un rêve d’indien Goajiro
Je suis un chemin de passage et de doutes
une route de promesses
un dictionnaire du premier mot
D’où viens-tu JJ Dorio ?
Je viens de la terre glaise
du labour du ahan et des bœufs joints
Je viens des rimes équivoquées
et des boustrophédons
Je viens des borborygmes
de l’encre et du papier de la mairie
de La Bastide de Besplas
en Ariège
Je viens de l’an 14 et du trépas de mon grand-père Bernard-Jean Dorio
Où es-tu JJ Dorio ?
Je suis ici ma main gauche tenant une feuille intitulée Autoportrait du 6 mars 1998
ma main droite faisant cette variation sur le clavier noir
Je suis ailleurs dans le bazar et le hasard
de ma roue de fortune
Je suis l’un des doigts qui traça les taureaux de la grotte de Niaux
Je nage dans le gouffre des signes multipliés
revigorés par le glyphe solaire et la spirale des mythes cosmogoniques
Je suis dans l’étoile blanche qui se lève au crépuscule de la vie
Je suis et je ne suis pas dans cette liste qui s’écrit
sans moi
Où vas-tu JJ Dorio ?
Je vais vers la fin annoncée de cet autoportrait
Je vais vers les mots les plus humbles des enfants et des lettrés
l’hirondelle et le martinet le flux et le reflux l’eau et l’air
Je vais vers le rire qui emporte le fol dans l’éclair du sacré
Je vais vers le pays où le « je » disparaît
Que fais-tu JJ Dorio ?
Je me tais
nb : Le modèle des questions et l’élan de l’écriture m’ont été donnés par Michel Butor
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