JOURNAL DE NUIT

JOURNAL DE NUIT






Brouilles violentes suivies ou non de raccommodements





Marcel Proust










ainsi apparaît le texte présent










Des fois, ou plutôt Quelquefois, ou encore, par esprit de contradiction, Toujours, on se lance dans une phrase, par pur plaisir de s’y lancer, comme l’on court d’un coup, ou plutôt tout à coup, poussé par on ne sait quelle mouche, piqué pourrions-nous dire, par le taon qui excitait Socrate, ou plus modestement les bœufs qu’un certain père, le mien, joignait, jurant quelques mille dious de remille dious, sur les quatre heures d’une journée exceptionnellement caniculaire qui ne pouvait laisser les bêtes en place, malgré dentelles qui étaient censées protéger leur mour, museau, qui à l’instant vous suggère quelques autres vocables en file, tels muse, musette, musaraigne, ces deux derniers mots, vous venez de le découvrir, ayant été synonymes, de mus souris et de la venimeuse araignée, que l’on vous a fait associer dès la plus tendre enfance aux formules magiques opposant celle du soir espoir, à celle du matin chagrin, quant à la nuit, en cet instant précis, quatre heures cinquante-six, vous pourriez ajouter, par exemple, araignée de nuit s’enfuit…et là, la phrase, pour autant qu’il s’agit d’une phrase, se casse, s’éparpille, perd son souffle initial et va se pointillant…. n’est pas asthmatique qui veut se dit-on souriant, ouvrant gaiement les guillemets, un jeu d’enfant avec la machine savante dont nous disposons depuis le début de notre course à la phrase-échalote : « Il y a des asthmatiques qui ne calment leur crise qu’en ouvrant les fenêtres, en respirant le grand vent, un air pur sur des hauteurs, d’autres en se réfugiant au centre de la ville, dans une chambre enfumée », et d’autres, aurait pu ajouter ce prosateur hors pair, en composant des phrases sans fin, qui se tournent et retournent, ligne à ligne, vers à vers, telles ces raies du labour, inlassablement tracées le jour durant, par ce fier paysan, guidant droit ses bœufs, encore eux, et dont la surface labourée de l’aube au crépuscule s’appelait… un journal.





Un dictionnaire à part moi
travail en cours de réalisation










journal de nuit diction






	


	





	

		
SANS POINTS NI VIRGULES
	


	
	

		

SANS POINTS NI VIRGULES





Un bon cœur bat de la naissance à la mort un cœur qui a des points est un cœur malade





Pierre-Albert Birot   Grabinoulor










À dire d’un seul souffle










La langue qui remue quoi de plus fonctionnel ou alors il faut l’attacher la trancher l’arracher et cependant si on se met à l’écrire avec ses doigts par exemple ce qui en effet semble le plus naturel doigts et mains à plume à clavier à crayon à bille si nous restons dans l’actuel plus ou moins universel avec ses doigts qui la tirent plus que de raison la travaillent la recensent à défaut de l’encenser la langue commence à faire des siennes elle s’oublie elle se libère elle ne veut plus bêler bégueter chevroter quémander l’avis du spécialiste savant ou singe grammairien ponctuel à réclamer syntaxe orthographe et ponctuation exactes c’est-à-dire conformes à l’usage d’un tel écrivant il y a quelques siècles qui paradoxalement n’avait cure des points virgules jusqu’à ce qu’un imprimeur ancien compagnon pressier vienne mettre un peu d’ordre dans tout ça car tant qu’à raisonner il faut bien montrer et marquer les temps de la pensée petit morceau par petit morceau ne pas confondre le moment du donc de celui de l’et du par conséquent et du étant donné que enfin quoi il faut un peu de raisonnement que diable ainsi donc naquit dame ponctuation ou monsieur brisure si l’on préfère petits fétus par petits fétus petites semelles de plomb par petites semelles de plomb pour gravir une à une les marches pour poser une à une les marques de la phrase numéro un puis de la phrase numéro deux ainsi à l’infini pour que la dame ne s’essouffle pas trop aille s’éventant s’économisant de reposoirs en reposoirs pour que monsieur nous les brise bien comme il faut de la tête aux reins et même si l’on osait on descendrait un peu plus bas un doigt virgulant un autre pointant un troisième qui sait quoi tous signes étrangers à cet arc poétique continu jeté à cette seule arche suspendue à la recherche de l’écrit et de la joie qui sans raison résonnent et qui vont sans souci du quand ponctuera-t’on la fin sans freins et sans trompettes










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J’AI OUBLIÉ
	


	
	

		






L’oubli c’est un souvenir en creux.





Gérard Genette










J’ai oublié Dario Moreno et Luis Mariano





J’ai oublié Radio Paris ment Radio Paris est allemand





J’ai oublié la Chartreuse de Parme et la liqueur de Génépi





J’ai oublié les autobus à plate-forme arrière





Les exercices de style et les tractions avant





J’ai oublié le roi de la pampa retournant la chemise





Des  cent mille milliards de poèmes





J’ai oublié la vuelta del día en ochenta mundos*





J’ai oublié le petit pas sur la lune et le grand pas pour l’Humanité





J’ai oublié Tu parles Grand Charles et la chienlit de mes 68





J’ai oublié Georges Perec





Je n’ai pas oublié l’instant fatal qui emporta ma douce amie










*Le tour du jour en 80 mondes (Julio Cortázar)





diction 






	


	





	

		
SORTIR DE LA DURÉE
	


	
	

		

SORTIR DE LA DURÉE





Et quand personne ne me lira, ai-je perdu mon temps de m’être entretenu tant d’heures oisives, à pensées si utiles et agréables ?





Ai-je perdu mon temps de m’être rendu compte de moi si continuellement, si curieusement ?





Car  ceux qui se repassent par fantaisie seulement et par langue quelque heure, ne s’examinent pas si primement, (« finement ») ni ne se pénètrent, comme celui qui fait son étude, son ouvrage et son métier, qui s’engage à un registre de durée, de toute sa foi, de toute sa force.





                                                                             Michel de Montaigne










La pirogue issue d’un seul tronc d’arbre, les deux piroguiers, indios panares, venus chercher leurs visiteurs aux barbes étranges, étrangers, pour leur faire traverser, réellement et symboliquement, el río Cuchivero, affluent de l’Orénoque. Ce passage remémoré un demi-siècle après, entre deux temps distincts, celui du calendrier, des montres et des pages d’écriture, et le temps-autre des paroles, contant au rythme des hamacs, les mythes circulaires et collectifs, qui nous plongeaient dans ce passé d’où remonte le futur. En écoutant ce soir Palestrina, je rature inconsciemment le palimpseste de mes mémoires enfuies, tentant vainement de sortir de la durée : ces moments d’éclaircies où la mort est absente.





JJ Dorio UN DICTIONNAIRE À PART MOI (texte en cours)